Клише...

Нету строк на душе,
Есть их только клише.
Постигая свой Путь,
Обретаешь в нём суть.

Нет истоков проблем,
Бесконечных дилем.
Есть лишь только усталость
И разочарований в ней малость.

Нет открытий без фальши,
В ней заложены марши.
А по сути есть МЫ
И все мысли одни.

В нас у каждого - суть,
Словно адресный путь.
Только позже поймём,
Что мелькаем мы в нём.

Все мельканья по сути
Есть одни только люди.
А вокруг столько смыслов
Нам неведомых в жизни.

Мчатся мысли людские,
Их пути неземные.
Но нам их не познать,
Только Бог может знать.

Может знать: мы откуда
и идём мы до куда...
Может ведать про нас,
Размышляя подчас.

Мысли - мысли людские,
Поезда скоростные
Проникают в наш мир,
Растворяясь в эфир.

Мысли - мысли людские
Затаились в архиве.
Будем их мы читать
И опять создавать.

Всё застыло в архиве
В ожиданиях дива.
Только диво всё в нас
Сохраняется в детских сердцах.

Нету строк на душе,
Есть их только клише.
Постигая свой Путь,
Обретаем в нём суть.