Драматург

Его жизнь была - лирикой, драмой,
Поэтичной строкой, что прошла...
Он горел, как горит - пламя,
И потух в один миг - как свеча.

Изливал в своих рифмах - с болью,
Что на сердце его томном было,
Свою душу он кутал - в строки,
Пламя чувств пока то не остыло.

Пряча в них опыт жизни не милой,
Он писал, и кричал - так летел...
А сестрой его, музой и лирой,
Была - жизнь, в чьей руке - мел.

И покуда дышалось - творил он,
А перо его, словно, орла,
Возносилось рукой и парило,
По тетради, как-будто, волна.

Что кидала и сильно била,
Бив о брег каменистый судьбы...
Он в мольбах, тишине могильной,
Молча жил, воя лишь - в груди.

И парило небесное светище,
Жарким, душным дыша огнём,
Так любил горячо своё детище...
Как строитель, построивший дом.

Лучезарно блистал в своих думах,
Не завидуя, молча, скорбел...
Днём и ночью мечтая о струнах,
Выражая - всё то, что хотел...

Оставаясь собой, настоящим,
На пороге добра и зла,
Он испил обе эти чаши,
Целиком, без остатка, сполна.

Что дала ему только судьба,
Не ходя стороной, возле,
До конца и до самого дна,
Принимал он её - за гостью.

И кидая на стол кости,
Размышляя о том и об этом,
Забивал в своё сердце гвозди...
Рассуждая, при всём, при этом:

«Я бы мог и не быть поэтом...
Но вопрос, кем бы был - тогда?
Для чего мне дана весна,
И вся жизнь... для чего она?

Кто по жизни я есть - без поэзии,
Словно шляпник без шляп - куда?
Как текущая, просто - вода,
По инерции, так... В никуда.

Так кидая на стол кости,
Чрез года отведённых дум,
Уходил в мир души - от злости...
Сердце выше поставив, чем ум.

И от дум тяжких так скрываясь,
Проживая в болях свои дни,
С дрожью, потом на лбу, просыпаясь,
Оставался собой, но они...

Не давали покоя до смерти,
И несчастный всю жизнь - страдал...
Он уверен был, это - черти,
Это бесы зовут на бал!

Он бы всё за покой - отдал,
Но на дно тянут мысли тяжкие...
Он ведь даже и не представлял,
Что с ума сходить мог... мурашками,

Покрываясь от бед, осознания,
Разгребая души бардак,
Он копался внутри сознания,
Замыкая в себе - свой бак.

Останавливал кровотечение,
Своё внутреннее этих ран,
Проводя жизнь свою в отречении,
Спасти сердце своё избрал.

Выбрав путь, направление вышнее,
Душу Небу отдать пожелав,
Он стремился как можно неслышнее,
Тише смерть сам в себе целовать.

Предпочтя вешним благам, как реки,
Загибаясь в себе, иссыхаясь,
В мир любви сиганул на веки,
Дотянуться до звёзд стараясь.

Но опалены крылья несчастного,
Солнце выше и жарче парило...
На закате трудов неба ясного,
Ухмылялось над ним ярило.

Оно было краснее красного,
Как же это с ума сводило...
Измождённого тьмою, несчастного,
Изо дня в день оно морило.

Напролёт днями вверх он карабкался,
Жизнь прошла, на висках седина...
В своём творчестве он - прятался,
Вот закат, вот рассвет... Пора!

Гложет боль... и его ли вина,
Или это лишь промысел свыше,
Что не спится ночами никак,
И что трудно ему, но он дышит...

И гудит день от дня голова,
И в атаках панических - тонет...
Всё пытаясь чужие сердца,
Излечить своей собственной болью.

Лучом света людские сердца,
Озарить, отогреть... приближая,
Конец собственный - Божья рука,
С неба спустится ли, помогая...

Размышлять над всем тем продолжая,
Прослезился в себе сам немой...
В своих муках, страданьях - рожая,
Очевидный ответ: «Я с тобой...»,

Как бы, может, себя утешая,
Ведь несчастных вокруг много рук,
Вопиют что и так же стенают,
Как и пишущий то драматург...
___

Его жизнь была - лирикой, драмой,
Поэтичной строкой, что прошла...
Он горел, как горит - пламя,
И потух в один миг - как свеча.

© Шевченко М.Р.