По свету бродят крупные бумажки,
Раскрашенные наспех в цвет травы.
Им люди бьют поклоны, как букашки
И все на свете им подчинены.
Мои карманы – сундуки пустые.
Пускай я беден, но богат душой,
Пускай рождён я в нищенской России.
Пускай хоть в нищенской, зато большой.
Вокруг одни бомжи, ну где же воры,
Неужто только те, что наверху.
И на воров подымут спрос здесь в скоре,
Но на любых воров найдут тюрьму.
Хотя тюрьма ведь тоже изменилась.
Ну где же лесопилка, лесосплав.
Неужто и в тюрьме, здесь, всё скупилось,
О чём тогда мне петь в своих стихах.
Любая ****ь вам скажет с тротуара:
- Отдамся на ночь, только заплати.
Любой поэт напишет стих «за даром»,
Конечно если «даром» в три цены.
Так кто же даст купюры покрупнее?,
По мне, так жить во тьме или в гнилье,
Но не носить ярлык с ценой на шее,
Что б не носить мне ценник на спине.
10 октября 2004
Деньги
© Copyright: Иванченко Дмитрий, 2017
Свидетельство о публикации №117112806895
Свидетельство о публикации №117112806895
Рецензии