На кончике ножа
Два грамма мелкой соли.
Рука уже, дрожа,
Устала...поневоле
Не держит мышц стальных
Незыблемая твердь
Сейчас бы вот при них
Взять - тихо умереть.
Партер бы вскрикнул - Ах
Один мешая вздох
Жалеют - на словах
Наверно - был я плох
Галерка - промолчит
В душе лелея грусть
Однако - где врачи?
Так умер я? и пусть!
Букетом черных роз
Украсят изголовье
Останется вопрос
И капля алой крови
Все будет, как вчера
Дуть ветер, плакать дождь
Дождаться до утра,
Чтоб снова видеть ложь?
Затасканы хлопки,
Как внешность Мессалины
А в небесах - круги
Хронического сплина...
Фантазии-декаданс
© Copyright: Алла Гуревич, 2017
Свидетельство о публикации №117112806226
Свидетельство о публикации №117112806226
Рецензии