У поэтов жизнь совсем другая

У поэтов жизнь совсем другая…
Накопить чтоб чувства на стишок,
знаешь ли ты, цаца дорогая,
сколько нужно выпустить кишок?!

Вот твоих, к примеру, будет мало,
надо к ним добавить и своих.
А теперь представь, захочет малый
не стишок, а полновесный стих!?

Про поэмы скажем откровенно –
это ж просто кладбища невест…
Всех поэтов надо непременно,
ты права, в психушку – на нашест.

Под арест любителей-маньяков,
без суда пожизненный всем срок:
от словесных фляков-арманьяков,
ну, какой народным массам прок?

…В общем, ты права, конечно, цаца,
как лягушек, режем мы любовь,
превращаем грации в абзацы –
выбирай здесь для себя любой.

Улыбнулась? – вот оно и славно…
Сами удивляемся подчас:
мы в своих стихах, увы, бесправны –
кто-то пишет всё это за нас.

И желанье возникает крикнуть:
«Эй, вы там! Что пишите фигню?..».
Те в ответ, я знаю, лишь хихикнут:
«Ты же автор, что ж, предай огню…».

И сжигал я – многие сжигали! –
четверть века сгинуло в огне.
Думал, всё, отстали… Не отстали,
вновь приходят по ночам ко мне.