У которой вечно болит голова

Иногда, ощущаешь себя бабой, у которой вечно болит голова,
Лениво лежишь, смотришь, что по ТВ глаголят,
С помятыми волосами, на холодную кухню, сонно и не спеша,
И не поняв, что вокруг происходит,
Греешь руки, заваривая при этом чай,

Стоишь у окна, вглядываясь в прохожих,
С легкими мыслями, уставившись в точку,
Задумавшись о мире, погоде и жизни,
И слышишь, как мать, зовет сыночка,
Который, не хочет идти домой.

Потом импульс одиночества, и пустоты,
Что все идет не так, как тебе хотелось бы,
Все про тебя, музыка, мысли и  посты,
И даже эти, разорванные газеты,
Словно испорченные холсты.

И все вроде бы неплохо, но внутри, есть, что- то неудобное,
Недооцененные, недослушанные штришки,
И пальцы по запотевшему стеклу, уже рисуют, что им угодно,
В секунду, понимаешь ты,
Что не особо - то и свободный.

Потом обратно в плед,  в тепло,
Кликать пульт пока пальцы не устанут,
И вроде тишина, тусклый свет и домашний уют,
Но без улыбки, в точку,
Не моргая.