Письмо Я смертельно устал, дорогая

Я смертельно устал, дорогая,
От иуд и еще дураков,
Коим нет ни конца и ни края,
А судить их да кто я таков?

Я устал быть везде и со всеми,
Быть своим среди сотен чужих,
Коротать свои дни, но не с теми,
Говорить для фатально глухих.

И подтягивать губы в улыбке,
Когда хочется просто кричать.
В этом мире все кажется зыбким -
Меланхолик слюнявит печать.

Меньше радости, больше раздумий,
Воздух сух и "ага-угу" день.
То жара, будто рядом Везувий,
То полярного холода тень.

Возмутишься: чего ж ты не пишешь?
Но о чем мне прикажешь писать?
Ветер нервно срывает афиши,
Вот и я рву бумагу опять.

Мне ль тебе отправлять книгу жалоб?
Нет, конечно, я тоже о том.
Если мог, я отсюда сбежал бы,
Но по пятницам я - Робинзон.

Здесь вполне обитаемый остров,
Только всяк человек тут один.
Одиночество чувствую остро,
Как оно состояло б из льдин.

В общем, скучно, друг мой, и уныло,
Мне б тебя на мгновенье обнять,
Чтоб хотя бы чуть-чуть отпустило,
Да и больше не мучить тетрадь.

Не привык врать, к тому ж не умею,
Вот поэтому, как на духу:
Я лечился улыбкой твоею,
Я и жить без нее не могу.

Я отправлю тебе письмо это,
Буду ждать с нетерпеньем ответ.
Погрузилась во мрак вся планета,
Час-другой, и забрезжит рассвет.