***

Я откровенно вам скажу,
Хоть, может, поспешу,
Но для меня сомнений нет:
Есть горе в том, что я — поэт!
Поэт,  пропуская через себя,
Живёт, всегда душу теребя,
Он должен снова ночь не спать,
Чтобы шедевр к утру создать.
А ведь бывает иногда,
Что приболела голова…
Поэт и любит, и страдает,
Покоя никогда не знает,
А все вокруг ждут твой фурор:
И родня, и надоевший кредитор!
И напрасно буду я гадать,
Как можно рукопись продать.
И всё ж не обману я свет:
Есть счастье в том, что я — поэт…
Когда в воздушном настроенье
Вокруг витает вдохновение,
Так сладко что-то сочинить,
Себе елей на дух пролить...
Во время чтенья кульминации,
Когда услышишь вдруг овации,
Тогда захочешь ты творить,
Смеяться, плакать, просто жить!
Приятно думать, что твоё дело
Благородно, признаюсь смело.
И всё ж поверит мне весь свет:
То счастье души, что я — поэт!
Бога и удел свой я благодарю:
Свою работу я люблю…