Осень. Поэту взгрустнулось опять...

Осень. Поэту взгрустнулось опять.
Некому сердце согреть и обнять.
Некому строчки стиха посвятить.
Есть ли душа, чтоб поэта любить?

Но ведь чувствует сердце чьё-то тепло.
Надо сказать: «Как же мне повезло»?
Влюблён. Но она ли мне душу хранит,
Верит, и ждёт, и ночами не спит?

Всё, что пишу — посвящаю лишь ей,
С ней говорю среди звёздных огней,
Ей по утрам шлю горячий привет —
Всё для неё. Но услышу ль ответ?

Знает она, что в неё я влюблён,
Может быть, думает: это всё сон?
Но разве в тебе посвящённых стихах
Есть хоть намёк о несбыточных снах?

В них я пишу о тепле твоих рук,
Блеске очей и цветеньи вокруг,
В них говорю о прекрасной весне —
Не о мечтах, что пригрезились мне.

Вижу в реальности ту красоту,
Что превосходит любую мечту.
Всё же не верю, что сердце мне лжёт:
В нём та весна пышным цветом цветёт,

Что на заре подарила ты мне
В дивном букете тогда повесне.
И не во сне так Москвой опьянён —
Это реальность. Это — не сон....

Осень. Но вновь распустилась весна!
Стих мой читаешь — и ты не одна.
Сердце моё словно держишь в руке.
Брезжит рассвет наших чувств вдалеке.

9 ноября 2017 г.