Вот оно и забелело, это время белых рифм,
Боль тихонько отболела, весь в пыли гитарный гриф.
Не пора ли, не пора ли пыль с гитары обтереть?
Белым звуком, без моралей, за стеной сверчком запеть.
Только звуки, только звуки, бессловесно, словно снег.
И в окно такие стуки, будто волны об ковчег.
А уже потом, быть может, вслух да выскажет душа:
"- Как со вечера пороша выпадала хороша..."
18.11.2017
Время белых рифм
© Copyright: Ольга Юнник, 2017
Свидетельство о публикации №117112810657
Свидетельство о публикации №117112810657
Рецензии
