это будет не здесь

Это будет не здесь,ни тогда,может
красным в субботу,
поезда вдруг сорвутся с депо,и
всплывут пароходы,
жерновами вращая,и ты вдруг
почувствуешь что то
в подреберье комком,это весть
разорвется осколком
по обычным стенам,и так далее,
может быть эхом,
где я жил,не карабкаясь вверх,
спонтанным и смертным,
где я не был ханжой,обращая тебя
в лучший триптих,
состоящий из нас чередою
обычных событий,
состоящий из роз и мимозы,что
так прикипела
к тем шипам,что терзали,и также
любили,но дело
не в шипах,и тем паче не в красных
пожизненно розах,
в этой всей суете,а в твоих
белоснежных мимозах,
что вросли безвозвратно в мой сад,
и нежнейшие корни
оплели мое древо,и вечно теперь
я помолвлен
в этих парках ночных,и гремящих
железом трамваях,
в берегах,что приливами прячут
дубовые сваи,
в них последний рассвет и закат,
о котором не знаешь,
здесь уже расписался на выдумки
щедрый мой Каин.
Где не ведаешь ты.Это боги
закрыли мой счет,
обрывая листы у креста,где
заочно крещен,
как заочник студент,оправдавший
грехи Колымой,
твой последний солдат,не вернувшийся
этой весной,
твой последний солдат,что боится,
что эти грехи
не отпустят тебя от разжатой,
холодной руки.