тупиковое

Идёшь, глаза чуть прикрыв,
и душу на молнии держишь закрытой от всех,
посторонних или своих, -
неважно.
Не смотришь вперёд,
дробя каждый шаг,
механизм надёжен, отработан годами,
отлажен.
Все дороги ведут в тупики,
кирпичом облицованные,
кровью густой
исписанные.
Но тебе всё равно:
ты идёшь по костям моим,
они холёны, белы, хрупки,
но верят в тебя также страстно
и истинно.
Ломаешь хребет мой,
подставленный будто нарочно,
но так невовремя,
безнадёжно;
ему ведь и так оставалось мало,
я столько хлама несла на нём,
бессовестно его позвонки
корёжа.
От тебя веет силой такой немыслимой,
страшной; но так влечёт
(не отвяжешься - не пытайся!).
И я, одна миллионная доля из таких же,
сгоревших в тебе, под тобой,
ещё барахтаюсь,
трепыхаюсь.
Ещё будто выплыву,
соберусь позвонками обугленными,
пальцами твоими
скомканными.
Ещё надеюсь на лучшее, верю,
что закончится моя слабость,
моя лихорадка,
болезнь,
ломка.
Но ты идёшь вперёд
и не оставляешь мне выбора
никакого:
только в тупик,
за тобой ползти,
отмахиваясь от слёз и пепла других таких,
заживо погребённых.
И я ползу,
ломая остатки гордости,
пострадавшей в этой борьбе за свет
и бессмертие.
Я упрусь скоро лбом
в колени твои,
ты по волосам хотя бы погладь меня.
За усердие.


ноябрь, 2017 год


иллюстрация взята из интернета: https://www.b17.ru