не могу писать, как Пушкин

Не могу писать, как Пушкин, как Есенин.
Ни к чему мне это, так писать.
Но тоскующий по Родине России,
Тот сумел мои стихи понять.

Взглядом не окинуть все просторы,
Красоты её не описать...
Стала многим мачехой Россия,
А была, ведь, всем родная мать.

И со всеми мы всегда дружили.
Дружбы этой было не отнять.
Но, видать "там" были недовольны.
И решили всё у нас сломать

Им нельзя понять народ российский
Сколько им терпенья мать дала.
Так богаты, велики просторы.
Горы,реки, земли и  леса.

Но беднеют, прежде дружные народы
И страдает русская душа.
В никуда ведут теперь дороги.
Беспредел кругом и нищета.

Власть попала в воровские руки
Жизнь не стоит медного гроша.
1998 год


Рецензии