Современная англоязычная поэзия

Сабрина Бенаим  Объяснение  маме моей депрессии
Окленд  Новая  Зеландия  2014г.

Мам, моя депрессия, как оборотень.
Иногда она  словно маленький  светлячок на лапе медведя,         
Потом она сама становится медведем.
В этот момент я притворяюсь мертвецом,
 Пока медведь меня не оставит.
Я называю недобрые дни  "темным временем".
Мама  подсказывает: "зажги свечи".
Когда я вижу горящую свечу, то  представляю церковь,
Мерцание пламени.
Искры возвращают апогей моей юности.
Я стою рядом с ее открытым гробом;
В этот момент понимаю, что люди смертны.
Мам, я не боюсь темноты,  и это тревожит.
Мама  шепчет: "  думаю, проблема в том, 
Что  тебе трудно  вставать по утрам."
Я не могу, тоска держит меня в заложницах,
Она пробралась в мой дом, в мою душу.
Мама спрашивает: "Откуда взялась твоя печаль?"
Видимо, депрессия  пригласила тревогу на вечеринку.
               
Они между собой кузины, приехавшие из разных городов.
Мам, я и есть вечеринка,  только не  хочу ею быть.
Мама  в ответ: " Почему ты не хочешь сходить на настоящую вечеринку
И просто  повидать друзей?"
Конечно, такие мысли появляются,
Но я не хочу никуда идти;
Я  все-таки планирую, потому что  идти куда-то нужно.
Иногда  хочу пойти,
Но нельзя  веселиться, когда не весело.          
Видишь ли, мам, каждую ночь
Бессонница  душит меня в своих объятиях,
Бросает тело в жар, словно  в раскаленную  кухонную печь.             
Бессонница заключила  романтический союз с луной.
Мама предлагает: "Попробуй  посчитать овец".
Однако мой разум умеет  лишь считать причины,
Почему я не должна спать.
Когда  иду гулять, мои коленки заикаются и дрожат,    
Подобно  серебреным ложкам в сильных руках
С ослабевшими запястьями.   
Звон этих ложек раздается в  голове,
Словно неуклюжие колокола в церкви,         
Напоминая мне, что я- лунатик
В океане счастья, где нельзя креститься.
" Счастье- это решение"- утверждает мама.
Но мое счастье дырявое,   как проколотое булавкой яйцо.
Мое счастье, как высокая температура при гриппе.
Болезнь уйдет, и градусы  понизятся.
Мама замечает, что я очень ловко умею раздувать муху в   слона
И  вдруг резко спрашивает, боюсь ли я смерти?
Нет, мам, я боюсь жизни.
Мам, я одинока.
Когда ушел отец, я научилась превращать злость в одиночество,
А одиночество в занятость.
Когда  говорю, что  очень занята,   
Это означает,  я засыпаю на диване перед теликом,
Транслирующим спортканал.
Так не хочется столкнуться с пустотой в собственной кровати.
Там ждет только депрессия,
Что превращает  кости моего скелета в окаменелости  затонувшего города.
Мой рот- кладбище сломанных зубов, которые я стискиваю от отчаяния.
Пустая грудь отдает  эхом сердцебиения.
Но я всего лишь беспечная  туристка, которая не знает своего маршрута.
Мам, ты меня не понимаешь.
Мам, ты меня не видишь.
Не знаю, почему так.
 
Sabrina Benaim Explaining My Depression to My Mothe  Oakland   2014

Mom, my depression is a shape shifter.               
One day it's as small as a firefly in the palm of a bear,         
The next, it's the bear.               
On those days I play dead until the bear leaves me alone.    
I call the bad days: "the Dark Days".               

Mom says, "try lighting candles".               
But when I see a candle, I see the flesh of a church,            
The flicker of a flame,               
Sparks of a memory younger than noon.               
I am standing beside her open casket               
It is the moment I learn every person               
I ever come to know will someday die.
Besides Mom, I'm not afraid of the dark,               
perhaps that's part of the problem
Mom says, "I thought the problem was               
that you can't get out of bed"
I can't, anxiety holds me a hostage inside of my house,      
inside of my head
Mom says, "Where did anxiety come from?" 
 Anxiety is the cousin visiting from out of town               
that depression felt obligated to invite to the party.
Mom, I am the party,  only I am a party               
I don't want to be at.
Mom says, "Why don't you try going to actual parties see your friends"
Sure I make plans, I make plans but I don't want to go               
I make plans because I know I should want to go;               
I know sometimes I would have wanted to go               
It's just not that fun having fun when               
you don't want to have fun, Mom
You see, Mom, each night Insomnia sweeps me up in his arms,     .
dips me in the kitchen in the small glow of the stove-light
Insomnia has this romantic way of making the moon               
feel like perfect company
Mom says, "Try counting sheep",               
But my mind can only count reasons to stay awake               
So I go for walks, but my stuttering kneecaps clank like               
silver spoons held in strong arms with loose wrists .
They ring in my ears like clumsy church bells,               
reminding me I am sleepwalking on an ocean
of happiness that I cannot baptize myself in.
Mom says, "Happy is a decision"               
But my happy is as hollow as a pin pricked egg               
My happy is a high fever that will break               
Mom says I am so good at making something out of nothing   
and then flat out asks me if I am afraid of dying
No Mom I am afraid of living               
Mom I am lonely               
I think I learned that when Dad left how to turn               
the anger into lonely the lonely into busy
So when I say I've been super busy lately'''               
I mean I've been falling asleep watching
SportsCenter on the couch
To avoid confronting the empty side of my bed               
But my depression always drags me back to my bed               
Until my bones are the forgotten   
 fossils of a skeleton sunken city.
My mouth a boneyard of teeth broken      
from biting down on themselves.
The hollow auditorium of my chest 
swoons with echoes of a heartbeat.
But I am just a careless tourist here
I will never truly know everywhere I have been    
Mom still doesn't understand
Mom, can't you see               
That neither can I               
 
          Науо Джонес  Исцеление  США 2014г.
Психотерапевт однажды сказал мне:
" как много любви ты растратила понапрасну"
 Видимо, я не любила себя.
Мне стало смешно,
Словно самовлюбленность   относится  к юмору.
Я ухмыльнулась
А потом дома  расплакалась.
 Однажды  кто-то  сказал:
 "Ты не научишься любить,
Пока не полюбишь  саму себя."
В ответ я засмеялась.
 На этот раз болезненная  острота была  обращена прямо ко мне
И в самую суть.
 Я все время чего-то жду.
 Помню, как ненавидела себя в 7 лет.
Подобно толстым журналам, я была  критически настроена  в 8.
У меня  имелось достаточно страниц периодики, чтобы сделать из них крылья.
 Хотелось  взлететь поближе к солнцу, чтобы слезы  превратились в пар.
До сих пор чувствую горячий воск на плечах и огрубевшую от ожога кожу.
  В 9  мне захотелось умереть.
 В 13 я нашла решение.  Подумала,
Стоит только отрезать свои ноги, и гравитация земли отпустит меня.
 Если не получится, то  закручу  наволочку вокруг шеи,
 Подобно веревке и буду раскачиваться, как в детстве на качелях.
 Слышу  собственное сердцебиение  в ушах, словно  предупреждение,
А потом все исчезает.
 Я почти убедила себя в совершенном поступке.
 Когда я начала писать,
То капала своей кровью на каждую страницу,
Чтобы запомнить:  все прекрасное имеет свои последствия.
Я надеялась задержать свертываемость крови,
Отдаться искусству и отпустить собственное "я".
Я умирала
Так много раз.
Когда  говорила ,
Что любовь к тебе привносит смысл в  жизнь , я не шутила.
Когда   говорю про любовь к тебе,  то забываю обо всем,
Даже о том, что ненавижу себя.
 Это не поэтично.
Любовь к тебе отнимает все,    ничего не оставляя  взамен,
Зато   дарит надежду.
Понимаю, что тот, кто сможет полюбить так же сильно,
Способен воскресить мое тело, словно Лазаря и заранее благодарна этому.
 Такая любовь,
Целующая шрамы, держит на плаву,
Лечит таблетками,
Поглощает плохие дни и  позволяет просыпаться по утрам   улыбаясь.
С этой любовью я смогу начать дышать заново.
Самовлюбленность  не должна стоять на первом месте...
Или на втором...
Или на каком- либо.
Только твоя любовь может стать защитой.
 Она является оболочной от жестокого внешнего мира.
 Такая любовь лечит душу и согревает мой  разбитый скелет в кровати.
 Она дарит цветы,
Которые даже умирая, продолжают танцевать.
 Однако  любовь не вылечит меня.
Я не могу поменять свое тело и сделать его иным.
 Я навсегда останусь женщиной со шрамами,
Со следами веревки на шее
И с  опаленной кожей.
Любовь не спасет меня,
Но она  поддержит, если я займусь собственным душевным здоровьем.
Научусь шутить,
И тогда  я останусь жить на этой земле,  смеясь.
 Я люблю тебя
Настолько, что
смогла полюбить себя.
          Nayo Jones- healing  2014г.
- I had a therapist tell me once,:
it was ironic how much love I gave out"
'cause I didn't give much to myself.
She laughed,
like self-love was a sick joke.
I chuckled
then cried at home.
I had someone tell me once,
I could not love anyone else
until I learned to love myself.
This time, I got to laugh.
This time, the sick joke was mine.
Was me.
Might as well wait forever.
I remember hating myself at the age of seven.
Journals filled to the brim with criticisms by eight, 
I had enough pages to stitch them into wings.
To fly close enough to the sun to see my tears turn to steam.
Felt the wax burn on my shoulders and mold into thick skin.
 I was nine when I wanted to die. 
Thirteen when I found a solution. Figured
If I could cut my legs enough, gravity would let me go.
 When it didn't, I tied a pillowcase around my neck,
twisting like the rope swings I knew so well from childhood.
Heard my heartbeat pound in my ears like a warning drum,
then fade.
I'd almost convinced myself I'd done it.
When I started writing,
I smeared my blood on every page
to remind myself that everything beautiful has a consequence.
I'd hoped to stall the clotting long enough
to give myself to the craft and let myself go. 
I have died 
so many times.
So when I told you,
that loving you almost makes life worth it, I was not joking.
When I tell you that loving you almost makes me forget
how much I hate myself,
it is not poetry.
Loving you is taking all the love I could never give myself 
and putting it to good use.
It is reminding myself that if someone can love 
a dying thing this way,
can hold the Lazarus of my body and give thanks for the way 
it holds back,
if someone can kiss the scars,
administer the pills,
absorb the bad days and wake up smiling next to me,
then I can try to breathe again. 
Because self-love does not always come first...
 or second...
or even ever.
But your love be the guardrail on the ledge.
 Be the drawers that hide all of the sharp things.
Be the body that carries my collapsed frame into bed.
Be the flowers you bought. Она дарит цветы,
Because even though they are dying too, they still dance.
Love will not heal me.
Will not wipe my slate of a body clean.
I will always be a woman of wounds.
Of rope-marked neck
and melted skin.
Love will not heal me
but it will hold my hand if I ever heal myself. 
And maybe teach a joke  Научусь шутить,
that I can stay alive long enough to laugh at.   
I love you,
enough to want to love myself too.

 Джордж Боуэринг Чувство времени  Канада
Впав в кому, вы включаетесь в игру,
Где  хаос забавляется   с  вашим  чувством времени. Тогда все возможно:
Карие глаза становятся  голубыми. Все возможно:
На животе вырастают волосы,  есть вероятность  затеряться между спальней и кабинетом.
Если вы оказались
В  другом  пространстве, то не стоит ли сначала осмотреть его темные  углы,???.
 Обходя неприятности, игнорируя  оскорбления и приветствуя
Любящие руки, которые помещают вас в иное место.
Охлаждаясь и засыпая,  вы проваливаетесь во времени.
Важно сохранить чувство юмора и оберегать его, как  высшее сокровище,
Которое  необходимо в пути, как свет маяка для корабля.
Примите это, и тогда  вы проснетесь
В подземном мире, где люди в телесных мешках
Снуют мимо вас туда сюда.
Добрая половина этих призраков   когда-то встречалась в вашей жизни, но растворилась во времени, оказавшись в небытие.
Sense of Time   GEORGE BOWERING
Being in a coma can play 
havoc with your sense of time. It can
turn your eyes from brown to blue. It can  карие глаза становятся  голубыми. Все возможно:
grow hair on your belly, it can get you lost  .
between bedroom and office. If you are to
live in extra innings, you’ll have to watch the corners,???. 
step around bad things, ignore insults and welcome
loving hands that sculpt you in your chair. Being
refrigerated and put to sleep, dropping out of time, 
you have to save your humor and guard it, a precious   
trove to bring out as needed, white strips on the , 
road flying beneath your vehicle, eat them up, wake,
to a busy underground world, where people in
body bags keep passing by, tilted toward you know where. 
Where half the people in your life have gone, dissolving 
your sense of time, which was never supposed to an end.

Патрик Рош США 21 год
  Моего папу сбила машина
 Он потерял сознание на дороге с  четырехкратным  превышением нормы алкоголя в крови.
Я не рыдал.
 4 месяца спустя,
Медсестра не нащупала его пульс,  интересно, чья жизнь промелькнула перед затухающими  глазами отца.
20лет.
 Просмотр домашних видео.
19лет.  Я не приглашал друзей домой уже 4 года.
18 лет. Моя мама прошептала слово «развод»
 Её рот искривился, словно обоженный.
17 лет. Я начал делать домашнюю работу в старбаксе.
Я более откровенен с баристом,
чем с родственниками.
 16лет. Ожидание Рождества.
 Мы  с братом дарили  друг другу подарки заранее.
 В тот год  брат подрался с отцом.
 Мама не пошла на мессу .
 15 лет. Мне кажется, что  отец снова начал выпивать.
 Может быть причина во мне. Он узнал, что я гей.
Если бы отец на это не обратил внимания,
 то я бы выглядел  обычно.
15 лет.Моя мама посреди  ночи чистит его блевотину.
 Утром она готовит завтрак, будто не отшибло аппетит.
 15 лет. Я виню себя.
 15 лет. Мой брат обвиняет всех .
 15лет. Моя мама ругает собаку.
15 лет.Воскресной супер кубок.
Мой отец вламывается в дверь, словно лавина
 набирая скорость, круша все и падая через  перила на кофейный столик и рамки от фотографий, кувыркаясь и спотыкаясь.
 Я нашел его карточку анонимных алкоголиков на кухонной стойке.
14 лет. Мой отец не пил 10 лет,
 А может быть 11?
 Я знаю примерно,
 потому что  в семье об этом больше не говорили.
13,12,11 лет. Моя мама сказала, что папа  посещает клуб  анонимных алкоголиков.
 Она спросила мое мнение по этому поводу.
 Я не знал,   но кивнул положительно.
  10 лет. Мои родители никогда не пили вина на семейных торжествах.
 Все мои тети и дяди хлестали.
 Я отвлекался на телевизор и не задавал лишних вопросов.
 9,8,7,6лет. Я хотел стать человеком пауком.
 Или похожим на папу. Они одинаковы.
 5,4,3 года.  Приснился  страшный сон,
будто  ко мне пришла Урсула из Русалочки.
я встал,
 пошатываясь пошёл в родительскую спальню
  с одеяльцем в руке  и остолбенел.
 Папа стоял в нижнем белье
 на фоне  распахнутого холодильника.
 Он жадно глотал   из горлышка алкоголь.
 2,1,0 год. Когда  мама была беременна мной , наверное она надеялась , как и другие матери,    что её мальчик, когда вырастит будет таким же, как  отец.   
Patrick roche  21
  My father is run over by a car.
 He is passed out in the road with a blood alcohol content 4 times the legal оlimit. I do not cry.
 Four months later, 
The nurses lose his pulse, and I wonder whose life flashed before his eyes.
20.
 Rewinding VHS tapes перемотка видеокасет Old home videos.
19 . I haven't brought a friend home in four years.
18.   My mother sips the word "divorce". 
Her mouth curls at the taste like it burns going down.
17. I start doing homework at Starbucks. 17 лет. Я начал делать домашнюю работу в старбаксе.
I have more meaningful conversations with the barista 
Than with my family чем с родственниками.
 16. I wait for Christmas Eve.
My brother and I usually exchange gifts to one another early
This year, he and my father exchange blows
My mother doesn't go to mass.
15. I come up with the theory that my father started drinking again
 Because maybe he found out I'm gay.
Like if he could make everything else blurry, 
Maybe somehow I'd look straight.
15. My mother cleans up his vomit in the middle of the night
 And cooks breakfast in the morning like she hasn't lost her appetite.
15. I blame myself..
15. My brother blames everyone else.
15. My mother blames the dog. 15лет.
15. Super Bowl Sunday.
My father bursts through the door like an avalanche 
Picking up speed and debris as he falls
Banisters, coffee tables, picture frames ,
 Tumbling, stumbling.
 I find his AA chip on the kitchen counter.
14. My father's been sober for 10,
Maybe 11, years?
I just know
We don't even think about it anymore,
13. 12. 11. Mom tells me Daddy's "meetings" are for AA.
She asks if I know what that means.
 I don't. Я не знал,  I nod anyway.
10. My parents never drink wine at family gatherings.  All my other aunts and uncles do. Все мои тети и дяди хлестали.
 I get distracted by the TV and forget to ask why.
9. 8. 7. 6. I want to be Spider-Man.
 Or my dad.  They're kinda the same.
 5. 4. 3. I have a nightmare
The recurring one about Ursula from The Little Mermaid
So I get up ,
 I waddle toward Mommy and Daddy's room,
Blankie in hand, 
I pause.
 Daddy's standing in his underwear
 Silhouetted by refrigerator light.
 He raises a bottle
  To his lips.
2. 1. 0. When my mother was pregnant with me,
 I wonder if she hoped,
 As so many mothers do,  That her baby boy would grow up to be,   
Just like .
 His father.
Патрик Рош США [Голос Сири]

  ( разговор с искусственным разумом в айфон)

Новое сообщение от мамы:
У меня все хорошо! Позвоню тебе позже! Удачи в классе. Я люблю тебя.
Набор сообщения:
- Хорошо?'
Это  происходит всегда так. Она, заботясь, посылает ценные указания. Он  отвечает, как герой комиксов  Халк. Но я знаю, что сын  звонит маме почти каждый день, как будто ему просто нужно ее услышать. Потом он вешает трубку.
Новое сообщение от "лучшего друга":
Как  дела?
Печатает. Печатает. Печатает.
Так всегда . Он хочет рассказать своим друзьям все. Он надеется, что они всегда на месте,как семья, но это  не  семья.
Новое сообщение от мамы:
Позвони , когда освободишься.

Звонок  "маме". Прежде чем  повесить  трубку, он не скажет, что любит ее. Он не говорит ей, что  несчастен.  Я знаю, что он существует. Я отправил сообщения. Я звонил.
Два часа ночи.
Три часа ночи.
Пять часов утра
Никто не звонит в пять часов утра. Кому ты звонишь в пять часов утра? Никто не ответит. Никто не проснулся.
Новое сообщение от "лучшего друга":
Я  думаю, что тебе реально  стоит поговорить со своей семьей об этом  или, по крайней мере, посоветоваться с  мамой. Почему ты этого не можешь?
Печатает:
 Да.. Я чужой в собственном доме. Моя семья не  понимает меня; они говорят лишь с моей тенью, с мальчиком, который остался   где-то там в далеком детстве . Я не думаю, что они мне нужны! У меня есть друзья, которых я сам выбрал, за которых  держусь  и цепляюсь! Мне с ними удобно. Мне не комфортно с семьей или.. Я просто боюсь жить.'
Вы хотите отправить это сообщение?
..Нет.
Удаление сообщения.
Посылка сообщения:
Не могу! Я просто не могу с ними разговаривать! Я не могу позвонить маме!
Ты сказал "позвонить маме"?
 Нет!
Отмена.

Открытие голосовых сообщений.
Он никому не рассказывает, что  по-прежнему хранит телефонные номера своих умерших родственников. Он их не удалит. Он не будет удалять контактную информацию умерших бабушек и дедушек. Он ничего удалять не будет. Он хранит воспоминания и призраков.
Вы хотите, чтобы я начала  поиск "призраков" в Интернете ?
ПРИЗРАКИ.
Мертвый.
Навязчивый.
Не двигаться дальше.
Никогда не двигайся дальше.
Никогда не отпускать.
Он. Никогда. Позволять. Идти.
Новое сообщение от "лучшего друга":
Может быть  в это трудно поверить, но все же я люблю тебя. Твоя семья тоже  любит тебя. Я знаю, что твоя мама любит тебя. Будь  справедлив.. Не забывай об этом, ладно?
Звонок "маме"
Подключение

х х х

Patrick roche    [SIRI Voice]

NEW MESSAGE FROM 'MOM':
Have a great day! I'll call you later! Have fun at class. I love you.

Sending message...

'Okay?'

It's always like this. She sends, caring, thoughtful paragraphs. He speaks like the Hulk. But I know he calls Mom almost everyday like he just needs to hear her. Then, he hangs up.

NEW MESSAGE FROM 'BEST FRIEND':
How are you holding up?

Typing. Typing. Typing.

It's always like this. He wants to tell his friends everything. He hopes they will always be there. Like family but not like family.

NEW MESSAGE FROM 'MOM':
Call me when you get a chance.

Calling 'MOM'. Before he hangs up, he does not tell her he loves her. He does not tell her he is unhappy. I know that he is. I have sent the messages. I have made the calls.

Two o'clock AM
Three o'clock AM
Five o'clock AM

No one makes calls at five o'clock AM. Who are you calling at five o'clock AM? No one will answer. No one is awake.

NEW MESSAGE FROM 'BEST FRIEND':
I really think you should talk to your family about some of this. Or at least your Mom. Why can't you?

Typing.

'I'm.. I'm not myself in my own home. My family doesn't actually know me; they talk to my shadow. The boy I leave behind. But I don't think I need them! I have the friends I've picked, and kept and clung to! I'm comfortable with them. I'm not comfortable with my family or.. I'm just scared to be.'

Do you want to send this message?

'..No.'

Deleting message.

Sending message.

'I can't! I just can't talk to them! I can't call my Mom!'

Did you say 'CALL MOM'?

'No!'

Canceling.

Opening voicemails.

He does not tell anyone he still has ones from his dead father. He will not delete them. He will not delete dead grandparents' contact information. He will not delete anything. He is collecting memories and ghosts.

Would you like me to search the Internet for 'GHOSTS'?

GHOSTS.

Dead.

Haunting.

Not moving on.

Never moving on.

Never letting go.

He. Never. Lets. Go.

NEW MESSAGE FROM 'BEST FRIEND':
Maybe it's hard to believe, but everyone does love you. I mean, your family loves you. I know your Mom loves you. Just.. don't forget that, okay?

Calling 'MOM'
 
 Embed
Патрик Рош США   "Каждые 40 секунд" США 2014г.
 
Это не поэтический листок.
Может  это хвалебная речь  для  тех, кто проглотил свой разум ?????
Это призыв к оружию, призыв говорить.
Это не семейный праздник День благодарения, когда нельзя говорить о психозах, чтобы не испортить  вкус индюшки.
Моя речь  настолько непослушная и невежливая,
Что лучше молчать.
Эта проблема  порождает  тишину, которую   ломаю  своими руками, зубами и языком.
Люди с психическими заболеваниями  стучат  головой о стены, не из-за маразма, а потому что  пытаются  создать какой-то шум, лишь бы стать  услышанными.
Слишком часто нам стыдно, слишком часто мы находимся в тени.

2.

Самоубийство-это не всегда сирена воздушной тревоги, бьющая по вашим барабанным перепонкам,
Скорее это ребенок, играющий в прятки  и маскирующийся за улыбками друзей.
Люди не могут говорит об этом открыто, они не могут держать суицид за руку и  показать его. Это всегда скрыто.
Самоубийство-это одинокий призрак, который  отчаянно пытается  найти себе друзей.
Это не непрерывное  решение временных  проблем, это  просто сами  временные.
Самоубийство  нацелено на длительный ночной сон после многих лет бессонницы.
В этом скрыт  соблазн  решить все проблемы одним махом.
Иногда это тщательное планирование;
Составление записки,
Суицид осматривает вашу квартиру на предмет наличия балок, которые могут выдержать ваш вес,
Либо  он  ищет спусковой крючок, чтобы  нажать на него или не нажать.
Он рисует цель на разделительной полосе  шоссе.
Это воображаемый телефонный звонок, что будит мою мать посреди ночи.
Иногда это внезапно,  но всегда  неожиданно

3.

Часы показывают самое удобное время
Каждые 40 секунд.
Это не поэтический листок.
Это чайник со свистком, издающий  ноты сопрано, но вы продолжаете игнорировать его, уставившись в телевизор,
Чайник со свистком  продолжает стенать и плакать, но вы игнорируете его;
Как надо шуметь, чтобы вас услышали?
Когда  говорим, что мы самоубийцы,  то это крик о помощи,  а не признак слабости.
Это не признак слабости.
Это говорит о том, что мы боремся, и мы боремся с помощью того   оружия,  какое у нас  есть.
Мы разбились о скалы, пораненные  и разрозненные, до сих пор боремся изо всех сил.
Кричу во весь голос, это все, что я могу.

4.

За эти годы я написал разные версии своей предсмертной записки.
Однажды  ночью  чуть было не забрал собственную жизнь. Однако в последний момент  я всегда рвал  или выбрасывал записку, а не посылал ее  и не  оставлял  кому-либо.  Я предполагал, что слова  создадут кому-то неудобство.
Если  соберусь умереть, лучше сделать это без всякой суеты; лучше сделать это молча.
Сотни тысяч людей умирают молча  из-за молчания окружающих.
Это не поэтический листок, это  просто попытка удерживать друг друга, помогать дышать.
Это речь громче, чем религиозная стигма. Надеюсь, что кто-нибудь меня услышит.



Patrick Roche  Every 40 Seconds 

This is not a list poem.
This is a eulogy for those swallowed by their own minds. ?????
This is a call to arms, a call to speak.
This is not family gatherings when I mention mental health and am told not to spoil the turkey,
That it is uncouth, impolite,
That it is better to stay silent.
This is taking that silence and breaking it with my hands, with my teeth and tongue.
This is people with mental illness banging our heads against the walls, not out of insanity but to try to make some noise, to be heard.
#Too often we are ashamed, too often we are in the shadows.
 
2.

Suicide is not always a banshee wailing against your eardrums, it is a child playing hide-and-seek behind your friends smile. 
They will not wear it openly, they cannot hold it’s hand and introduce it to you, it is always invisible.
Suicide is a lonely ghost desperate to give itself playmates.
It is not a permanent solution to a temporary problem, these are so rarely temporary problems.
It is aiming for a long nights sleep after years of insomnia.
It is the seduction of safety and simplicity.
Sometimes it is careful planning;
Drafting the note,
Inspecting your apartment for beams that can support your weight.
Or it is a flip switch given the right trigger, or no trigger at all.
It is painting a target on the highway divider.
It is imaging the phone call my mother will get in the middle of a nap.
Sometimes it is sudden, it is not always arriving-

3.

At the most convenient time but the clock keeps ticking.
Every 40 seconds.
This is not a list poem.
This is the tea kettle rising to a soprano screech but you keep ignoring it to watch TV,
It keeps whistling and crying but you keep ignoring it;
How much noise do I have to make?
When we tell you we are suicidal, it is a cry for help but that’s not a sign of weakness.
This is not a sign of weakness.
This is saying we’re fighting and and we’ve been fighting with every weapon and fist we have.
We’ve crashed against the cliff side, broken and splintered, but we’re still fighting with whatever we can.
I’m using my voice, it’s all I have left.

4.

Over the years, I’ve written different versions of my suicide note.
On the nights I almost took my life, I always deleted or threw away the note rather than sending it or leaving it for someone, I assumed the words would just make them uncomfortable.
If I’m going to die, better to do it without all that fuss; better to do it in silence.
Hundreds of thousands of people are dying in silence and because of silence.
This is not a list poem, this is saying we can keep each other breathing.
This is speaking louder than the stigma and hoping someone will listen.
 

         Майя Мэри США Идеальная
С тобой что-то случилось?
Ты рассыпалась  на винтики и потеряла  способность функционировать?
Почему ты всегда такая уставшая?
Твоя жизнь скучна и пуста;
Все, что ты делаешь, это валяешься на диване
С вытянутыми конечностями, словно засыпающий  ленивец .
Где твоё стремление к успеху, Майя?
 Оно выветрилось с дымом от травки?
Я должна научить тебя дисциплине, пока ты сама себя не осознаешь.
 Я готовлю,  мою, убираюсь, пока стопы не сотрутся в кровь,
Но я в порядке. Я прекрасна. Будь прекрасна и ты, Майя!
 Будь прекрасна, как я.
 Перестань носить эти рваные отвратительные джинсы
 И не мажься этой помадой, как шлюха с силиконовыми сиськами.
 У тебя есть всего один шанс.
Перестань себя вести, словно ты кошка с девятью жизнями.
Хватит тратить себя на песни, тусовки, стихи и прочее дерьмо.
Образование и степень кандидата наук в современном мире это не стишки. Перестань кусать свои ногти.
Неудивительно, что у тебя нет парня.
 Ты любишь вкусности? Хочешь сладостей?
Ты не можешь есть сладости, Майя!
Ты губишь свои зубы, как и свою жизнь.
Мои зубы прекрасны. Они белоснежны и  аккуратны.
 Они блестят, как золотой нимб над моей совершенной головой.
Мне не нужен сахар, Майя. Я выше его.
 Почему ты так низко пала, Майя?
 Надо покорять вершины! Будь с теми, у кого жизненные перспективы,
С  теми,  у кого  в одно ухо влетает, а из другого  не вылетает.
Майя, ты никогда не поднимешься над собой.
 Ты ведешь себя  так, словно  прислушаться к чужому мнению-
Это преступление, будто слушала  подобное 666 раз.
Перестань кусать ногти.  Прекрати жевать их, словно мусор.
Ты не должна быть мусором, Майя. Ты должна быть прекрасна.
Будь прекрасна, как я. Я  каждый день встаю в 5 утра.
 Я начинаю утро одинаково, как в последний раз.
 У меня ноют кости от того, что  приходится  чистить  грязь за тобой.
 Почему у тебя не прибрано в комнате? Все  твои вещи полетят в корзину, Майя.
 Они не должны быть разбросаны по твой кровати, словно после драки.
Они не должны лежать на полу и собирать пыль подобно моим потерянным ожиданиям.
 Ты пренебрегаешь правилами приличия с упрямым презрением.
 Надоел твой  подростковый протест. Ты не бунтарь, Майя. За тобой пустота.
Ты должна подчиняться и говорить" да" или "хорошо."
 Ты должна делать это с улыбкой на   безликом  лице.
 Тебе нужно стараться, Майя. Делай это чаще. Майя!
 Почему ты не умеешь улыбаться? Ты разочаровываешь меня.
 Ты не ценишь все ,что я делаю для тебя. Ты не пытаешься стать победителем. Ты никогда не ешь свой ужин. Ты не ешь  то, что я готовлю для тебя.
 Я напоминаю  о жизни, которая проходит мимо тебя.
 Еда  сама по себе не появляется.
 В конечном счете мне все равно, только перестань говорить как ты себя чувствуешь.
 Тебе нужно питаться. Ешь все.
 Кушать  необходимо все в определенное время, запивая молоком.
 Тебе требуется  молоко, Майя.
Тебе необходим  кальций, как катализатор роста.
 Ты никогда не вырастешь высокой. Будь высокая как я. Я пью молоко.
Пей ты чертово молоко. Тебе нужно быть более внимательной, Майя.  Перестань постоянно мечтать, Майя.
 Перестань пялиться в потолок,
Как будто твое единственное положительное качество скрыто под штукатуркой.
 Тебе нужно организовать свою жизнь.
 Твоя жизнь-катастрофа, как и твоя комната, как твои зубы,
 Как и твоё будущее, которое скоро закончится, если не возьмешься за ум.
Тебе стоит прекратить писанину, Майя. Твоя жизнь не книга.
 Не смотри на меня так, Майя. Я только пытаюсь помочь тебе.
 Я просто стараюсь любить тебя.
 Я просто пытаюсь любить, чтобы ты могла стать идеальной .
Будь прекрасна, как я.  Ты должна позволить любить тебя.
Maia Mayor Perfect  США
Is there something wrong with you?
A loose screw or two that ruined your ability to function?
Why are you always so tired?
Your life is uninspired and small; all you do is sprawl on the couch
with outstretched limbs like a sloth in slow-motion.
Where is your devotion to succeed, Maia?
Did it drift out your window with the smoke from your weed?
Do I need to force feed you discipline ‘til you finally concede?
I cook and I clean and I don't stop ‘til the soles of my feet bleed.
But I'm fine.
I'm perfect.
Be perfect, Maia! Be perfect like me.
 Stop wearing those god awful ripped pants
and that lipstick like a whore with double-d implants.
You only get one chance.
 Stop acting like a cat with nine lives left.
Stop committing yourself to songs and stories and spoken slam bullshit
 in a world where degrees and PhD's impede the need for poetry.
And stop chewing on your nails.
 No wonder you've never attracted any males.
 Why do you do that? Do you like the taste? Are they sweet?
Хочешь сладостей? You can't eat sweets, Maia.
You're ruining your teeth like you're ruining your life.
My teeth are perfect. Clean and pristine.
 They gleam like the golden halo above my perfectly conditioned head.
I don't need sugar, Maia.
 I am above sugar.
 Why are you down here, Maia?
Why are you down here when you need to be up here?
Up here with the ones who have a promising career,
 Who listen when information goes in one ear 
 and doesn't come out the other. You'll never be up here, Maia.
You act as if the act of listening is a crime,
 or you would have heard me the six hundred and sixty-sixth time  I told you to STOP CHEWING ON YOUR NAILS.
Stop chewing on your nails like a goddamn piece of trash.
 You can't be trash, Maia.
 You have to be perfect.
Be perfect like me.
 I get up at 5 in the morning every day .
 I start my day the same way worried that I'll collapse  as my bones start to decay from cleaning up your scraps.
Why is your room such a mess?
The clothes go in the hamper, Maia.
 Not displayed on your bed like your lack of morals .
 Not littered on the floor collecting more dust than my withered expectations.
You disregard my rules with stubborn contempt.
 in a substandard attempt at teenage rebellion.
But you can't be a rebel, Maia.
You're not interesting enough.
 You need to obey and say 'yes' and 'okay' .
You need to do it with a smile on your less than average face.
 You need to try harder, Maia.
 Make it wider, Maia.
 Why don't you know how to smile?
You disappoint me, Maia.
You never appreciate what I do for you.
You never try to be a winner.
And you never eat your dinner.
 You never eat the dinner I consistently provide for you as I constantly remind you of the life I set aside for you.
That meal doesn't pay for itself.
 I don't care if it's ideal, stop telling me how you feel. 
You need to eat it. Тебе нужно питаться. Eat it all.
 Eat it at a reasonable time with a glass of milk.
 You need milk, Maia.
You need calcium like you need a catalyst for growth.
You'll never grow to be tall.
Be tall like me.
I drink my milk, Maia.
Drink your fucking milk.
 Be tall. Be perfect. Be perfect like me. You need to pay more attention, Maia.
 Stop daydreaming, Maia.
Stop staring at the ceiling as if your one redeeming quality lies hidden in the plaster. You need to organize your life.
Your life is a disaster
Just like your room,
 Just like your teeth,
Just like your future,
 Which will soon come to an end if you don't put down that pen.
You need to stop writing, Maia.
 Your life is not a book.
 Don't give me that look, Maia. I'm just trying to help you.
I'm just trying to love you.
I'm just trying to love so that you can be perfect.
 Be perfect like me. you. You have to let me love you.
Мелисса Ньюман  -Эванс Девять вещей, которые я хотела бы рассказать каждой девушке-подростку 2015г.
   1 ) Во-первых, мир пытается убить тебя. Он хочет отнять у тебя  собственное мнение. Убей его в ответ.
2)  Во-вторых, ты  лучшее, что есть в этой комнате. Заметь, я не сказала" самое прекрасное". Ты самая симпатичная вещь для каждой комнаты, но это в принципе не имеет значения.  Всякое дерьмо пытается убить тебя.
3) В-третьих, ты никогда не расстанешься с мыслью о том, что твое тело-  это нечто высшее для тебя. Однако дерьмо повсюду. Если ты жива и слышишь сейчас мои слова, значит их говорили тебе уже не раз.
4)  Тем не менее, в -четвертых, самая лучшая прическа та, которая помогает по утрам  вставать с постели. Самый лучший макияж тот, что вызывает агрессию. Лучший бренд джинсов - это тот, который подходит к твоим берцам. Обрати внимание, что высокие каблуки  вполне сочетаемы  с  армейскими ботинками. Converse делает превосходные армейские ботинки, да, лучше берцев, только берцы.
5) В-пятых, носи, что хочешь, выгляди, как хочешь; знаешь,  имей секс с кем пожелаешь, а если не нравится, не стоит ли послать на три буквы? Все!
6) В-шестых, ты помнишь поговорку о том, что убивая, крадешь чужой внутренний мир? Иногда  чуждый мир на самом деле пытается убить тебя. Ты этого не заслужила. Говорить, что ты  к этому готова, бессмысленно. Сказать, что ты себя к этому готовишь   - это  значит бросить очередное обвинение в твой адрес, однако  когда подобное  происходит, возникает вопрос почему...
7) В-седьмых,  тебе  следует объединиться со своими сестрами.
8) В-восьмых, все вокруг- твои сестры. Девушка с кривыми зубами в джинсах из дешевого бутика - твоя сестра. Девушка, которая занимается сексом с девушкой,  тоже  твоя сестра. Девушка, которую раньше звали Джейк, а теперь называют Джейн, опять  же твоя сестра. Черлидеры, которые так стараются убить тебя, пока еще твои сестры. Мир пытается убить каждую из вас, и если вы не держитесь друг за друга, то никто из вас не уцелеет.
9) В-девятых, когда-нибудь, кто-то назовет тебя женщиной. Это будет самым страшным  оскорблением. Однако признайся, что это как медаль на грудь, значит  ты  выжила.  Все, что  пыталось убить тебя, потерпело неудачу. Прошу прощения, но тебя следовало бы назвать  женщиной в самом начале этого стихотворения.
Melissa Newman -  Evans 9 Things I Would Like to Tell to Every Teenage Girl  США 2015
One, the world is trying to kill you. It is trying to do this by stealing your voice. Kill it back!
Two, you are the best thing in every room. You’ll notice I did not say “the prettiest”. You are also the prettiest thing in every room, but that shit doesn’t matter! That shit is the world trying to kill you!
Three, you’ll never completely kill the idea that your body is the most important thing about you. That shit is everywhere. And if you’re alive, and hearing me say these words right now, then you’ve already heard it too many times.
That said, four: the best hairstyle is one that helps you get out of bed every morning. The best make-up is one that sharpens a knife for you. The best brand of denim is one that fits and goes with your combat boots. Note that high heels make perfectly acceptable combat boots. Converse make excellent combat boots, and yes, combat boots are superlative combat boots.
Five, wear whatever you want, look however you want; you know who can fuck themselves if they don’t like it? Everyone!
Six, you remember that metaphor about killing you being stealing your voice? Sometimes the world will actually try to kill you. You’ll never deserve it. Telling you to be ready is pointless. Telling you to prepare yourself is just another way to blame you when it happens, which is why…
Seven, you need to hold up your sisters.
Eight, everyone is your sister. The girl with the jacked up teeth and the thrift store jeans is your sister. The girl who fucks girls is your sister. The girl who used to be called Jake, but is now called Jane is your sister. The cheerleaders who are trying so hard to kill you are still your sisters. The world is trying to kill each and every one of you and if you do not hold each other up, no one else will.
Nine, someday, someone is gonna call you a woman. It’s gonna be the most terrifying thing to think about yourself. But recognize it for the medal of
honor that it is, it means that you have survived. That everything that has tried to kill you has failed. I’m so sorry, I should have called you all women at the beginning of this poem.
Нил Хилборн  "ОКР" 2013г.
 Однажды, когда я ее увидел , мою голову сдавила тишина.
Мельтешение картинок и мыслей просто исчезло.
Обсессивно -компульсивное расстройство не позволяет быть спокойным. 
Даже находясь в кровати я думаю:   закрыл ли  дверь? Да.
Вымыл ли я руки? Да. Закрыл ли я дверь? Да. Вымыл ли я руки? Да.
Но когда я  ее увидел , единственное о чем  мог подумать,  так это об изгибе её губ.
А тут еще ресничка на её щеке - ресничка на её щеке  — ресничка на её щеке.
Я знал, что  должен заговорить с ней.
 Я пригласил ее на свидание шесть раз за тридцать секунд .
 Она сказала  "да" после 3го раза, но я не был уверен и поэтому  повторял и повторял.
На нашем первом свидании я потратил больше времени  на сортировку продуктов по цвету, чем на  сам процесс еды  и  долбанные  разговоры....
 Ей это нравилось. Ей понравилось, что я поцеловал ее на прощание шестнадцать раз или двадцать четыре раза, если это была среда.
Ей  казалось, что  это навсегда: мы  будем вместе ходить домой, спасаясь от трещин  на  тротуарах.
Когда мы съехались, она сказала, что чувствует себя в безопасности, что никто и никогда не будет грабить нас, так как я наверняка  запер дверь восемнадцать раз.
Я смотрел, как двигается её рот, когда она разговаривала— когда она разговаривала— когда она разговаривала  - когда она разговаривала,  когда она разговаривала;
Когда она сказала, что любит меня, по краям уголков её рта появлялась складочка.
Ночью она лежала в постели и смотрела, как я выключаю и выключаю свет, включаю и выключаю, включаю и выключаю....
Она закрывала глаза и представляла, как дни и ночи проходят перед ней.
 Иногда утром я целовал ее перед выходом, но она молча удалялась, опасаясь  опоздать на работу...
 Когда я остановился  перед трещиной на асфальте, она просто прошла мимо... Когда она сказала, что любит меня, уголки её губ остались без складочки.
 Она заявила , что я занимаю слишком много её времени.
 На прошлой неделе она стала ночевать у своей мамы.
Она заявила , что не должна была позволять мне так привязываться к ней; что все это было ошибкой, но ...
 Что могло быть  ошибкой?  Неужели  мне не нужно было мыть руки после того, как я касался  ее?
Любовь это не ошибка, и обратная мысль убивает меня,   разве она может исчезнуть? В это не могу поверить.
Я не могу -  не могу пойти и найти кого-то другого, потому что  всегда думаю только о ней .
 Обычно, когда  зацикливаюсь на вещах, то  вижу, как микробы проникают  под мою кожу.
 Вижу себя  раздавленным  бесконечной вереницей  автомобилей ...
 Она была первой красивой вещью, которая меня зацепила.
Я хочу просыпаться каждое утро, думая о том, как она держит руль своего авто. Как она поворачивает ручки для душа,  будто  открывает сейф.
 Как она задувает свечи- как она задувает свечи ... Теперь я думаю о том, кто сейчас целует её.
 Я не могу дышать,  потому что тот, другой,  поцеловал её только один раз. Тому другому наплевать, хорош он или нет. Я  очень сильно хочу  вернуть её... Я не запираю дверь.  Я не выключаю свет.
1Нила OCD” 21
Neil Hilborn "OCD" 2013
The first time I saw her..., Everything in my head went quiet.   
 All the tics, all the constantly refreshing images just disappeared.
When you have Obsessive Compulsive Disorder, you don’t really get quiet moments.    Even in bed, I’m thinking: Даже находясь в кровати я думаю:  Did I lock the doors? Yes. Did I wash my hands? Yes. Да. Did I lock the doors? Yes.  Did I wash my hands? Yes.
 Bu t when I saw her, the only thing I could think about was the hairpin curve of her lips. Or the eyelash on her cheek    the eyelash on her cheek— the eyelash on her cheek. I knew I had to talk to her. I asked her out six times in thirty seconds. She said yes after the third one, but none of them felt right, so I had to keep going.  On our first date, I spent more time organizing my meal by color than I did eating it, or fucking talking to her... But she loved it. Ей это нравилось. She loved that I had to kiss her goodbye sixteen times or twenty-four times if it was Wednesday She loved that it took me forever to walk home because there are lots of cracks on our sidewalk.  . When we moved in together, she said she felt safe, like no one would ever rob us because I definitely locked the door eighteen times.
 I’d always watch her mouth when she talked—when she talked—when she talked—when she talked when she talked  ; when she said she loved me, her mouth would curl up at the edges. At night, she’d lay in bed and watch me turn all the lights off.. And on, and off, and on, and off, and on, and off, and on, and off, and on, and off, and on, and off, and on, and off, and on, and off, and on, and off, and on, and off, and on, and off.... She’d close her eyes and imagine that the days and nights were passing in front of her. Some mornings I’d start kissing her goodbye but she’d just leave cause I was just making her late for work...
When I stopped in front of a crack in the sidewalk, she just kept walking... When she said she loved me her mouth was a straight line. She told me that I was taking up too much of her time. Last week she started sleeping at her mother’s place. She told me that she shouldn’t have let me get so attached to her; that this whole thing was a mistake, but...How can it be a mistake that I don’t have to wash my hands after I touched her? Love is not a mistake, and it’s killing me that she can run away from this and I just can’t. I can’t – I can’t go out and find someone new because I always think of her.Usually, when I obsess over things, I see germs sneaking into my skin. I see myself crushed by an endless succession of cars... And she was the first beautiful thing I ever got stuck on. How she turns shower knobs like she's opening a safe. How she blows out candles— blows out candles—...blows out candles— blows out candles— blows out candles— blows out… Now, I just think about who else is kissing her. I can’t breathe because he only kisses her once — he doesn’t care if it’s perfect! I want her back so bad... I leave the door unlocked. I leave the lights on.
 Гейл Данли " Идет черный снег"

Когда луна   отворачивает свой взор,
Бумага желтеет,
Все буквы складываются в заклинания.
Мамина ложь-
Шаги в пустоту, их  не пересчитать.
Ищу  оправдания на черном снегу.
"Я заплатил арендную плату,
 Теперь это твоя комната навсегда, детка.
Я люблю тебя.'
Однако она даже не взглянула на меня."




Gayle Danley   "The snow goes black"

when the moon turns its eyes away,
all paper is yellow,
all letters spell eviction note,
Mama's lies are footsteps
too many to count.
Making excuses on black snow.
'I paid the rent,
this is your room forever, baby.
I love you.'
But, she wouldn't even look at me."

Лори А. Макбрайд (Каин) "Сломанное семейное дерево” 2001г.

Я одна из многих
Маленьких веточек  треснувшего дерева.
Всегда ищу  такие ветви, что  выше, крепче,
Лишь бы спрятаться за ними и спастись.
Каждая  веточка старается,
Чтобы остальные не ломались.
Кто упадет?
Кто останется?
Теперь я  в одиночестве,
Гляжу  на землю сквозь дождь,
И  вижу сломанные ветви, которые я знала.
Разбросанные, они кричат  от боли.
Топор дровосека сделал свое дело.
Кто прошел  через  уничтожение
Должен  докричаться до  следующих  поколений.
Если бы  у меня в руках оказался  топор,
Я бы бросила его далеко в море,
 Чтобы никто не нашел.
 Трагедия  не должна никогда повториться, но...
Я одна из многих.
В одиночку пойду,
Брошу в землю семена,
Чтобы выросло красивое дерево.


Lori A. McBride (Cain)  “A Broken Family Tree” 2001г.
 
I am one of many
Small branches of a broken tree
Always looking to the ones above
For guidance, strength and security.
One little branch trying
To keep the others from breaking away
Who will fall?
And who will stay?
Now I stand alone
Looking at the earth through the rain
And I see the broken branches I knew
Scattered about me in pain.
There are those who have taken an axe
To the root of our very foundation
And who have passed this destruction
Down to every new generation.
If I could take that axe
I would toss it deep into the sea
Never to return again
To harm the generations that follow me.
I am one of many
But alone I will go
And plant the new seeds
Where a beautiful tree will grow.
Метафора она сравнивает себя и членов своей семьи с ветвями деревьев
She compares herself and individual members of her family to the branches.
I am one of many
Small branches of a broken tree
One little branch trying
To keep the others from breaking away
There are those who have taken an axe
To the root of our very foundation

Моника Феррелл " Неотшлифованные бриллианты"

Если бы моя любовь к тебе была чашкой,
Я бы похвалила ее за   синий цвет. Я рассматриваю
Ее элегантную ручку, картинки  с нарисованными там
Дамами под зонтиками.
Но моя любовь-это не чашка,
 
Это даже не битумная яма, из которой мы черпаем
Асфальт  для унылых  улиц,   неосвещенных по ночам.
Ох эти ноги, идущие на автопилоте.
 Так даже не ходит  ранним утром  баржа с буксиром,
 Груженая  пенькой и солью.


Monica Ferrell       Of the Irresolubleness of Diamonds


If my love for you were a teacup,
I would praise it for its blue. I’d consider
Its delicate handle, the pictures painted there
Of ladies, of their parasols.
But my love is not a teacup,
 
It is not even the tar pit from which we draw
Fodder for the desolate streets, oh lightless at night,
Oh pathways asking for feet and their memory,
It is not even a tugboat going
Bravely into morning, carrying cordage and salt
 
Чриена Вивер " Тень кошки"

Она являлась   тенью,
 В полночном свете шубка
Сияла  в блеске  глаз.
Повсюду духи.  Жутко.
Все тайны напоказ.

Танцующею   тенью
Над полом пролетала.
Ей призраки- друзья.
Давно их всех узнала.
Без нечести нельзя.

Танцующею тенью,
Кружилась над коврами,
Нисколько не устав,
Цеплялась коготками,
Игрушки разбросав.

Она явилась тенью
Глухою ночью темной,
Где призраки кругом.
Для кошки мир огромный,
Но мы чужие в нем.


  Shadow Cat - Poem by Csriena Weaver

She was a still shadow
Her bright cloak, midnight shining
Her eyes shone like coals
Watching unseen souls
From her they’re always hiding.

A dancing shadow
Flying across the floor
After the spirits, chasing
There’s nothing she loved more
Than the spying, pacing.

A dancing shadow
She sprang with laughter, joy
Her sharp claws to them, clinging
They, her favorite toy:
Across the room, flinging.

She was a still shadow
Hiding in darkness, thinking
To them she consent
And left them, content
A young cat, winking.
         
     Роберт Фрост  "Зимний Эдем"               

В пуху  ольхи застыл наш зимний сад,
В снегу купаться куст полыни рад.
Повсюду рай, и воздух чуть дрожит,
Деревья спят,  снежинок рой кружит.


Как одеялом землю снег накрыл.
На белой плоскости луч солнца не остыл.
Небесный свод раскрыл нам свою дверь,
Шиповник прошлогодний в солнце верь.

Зверек проснулся, нежится в лучах.
Он отощал, но  солнышко встречал.
И яблони замерзли,  ждут тепла,
На ветви кожа новая легла.

Рай на земле – единство и любовь,
И птички зимние щебечут всюду вновь.
С замерзших веток почки ждут весны,
Как станут листьями – им снятся сны.

Веселый дятел барабанит в ритм,
Эдем повсюду, радуемся с ним.
Мгновенья счастья – в радости зимы,
Не зря, видать, живем на свете мы.
 
Robert Frost  “A Winter Eden”


A winter garden in an alder swamp,
Where conies now come out to sun and romp,
As near a paradise as it can be
And not melt snow or start a dormant tree.
It lifts existence on a plane of snow
One level higher than the earth below,
One level nearer heaven overhead,
And last year’s berries shining scarlet red.
It lifts a gaunt luxuriating beast
Where he can stretch and hold his highest feat
On some wild apple tree’s young tender bark,
What well may prove the year’s high girdle mark.
So near to paradise all pairing ends:
Here loveless birds now flock as winter friends,
Content with bud-inspecting. They presume
To say which buds are leaf and which are bloom.
A feather-hammer gives a double knock.
This Eden day is done at two o’clock.
An hour of winter day might seem too short
To make it worth life’s while to wake and sport.

 Шинейд Моррисси     " 1801"
Безоблачное утро. Прошла зубная боль.
Уильям стал разносчиком, оставил для  мисс Гелл
Корзиночку салата, которую имел.
Я в это время чистил прекрасную фасоль
Потом пошел за письмами и встретил моряка.

Просил тот подаяния, а письма не пришли.
К полудню стало жарко, иду к себе домой,
и гуси прямо с озера взлетают надо мной.
Вдруг голос птицы раненой услышать все могли.
Я стер свои подошвы, дорога нелегка.

А вечером Уильям зашел, устал, молчит
Я вместо чая грушу с гвоздикой заварил.
Люблю экстравагантность, чего не говори.
А лунная дорожка  как сельдь блестит в ночи.
Над Грасмером встал месяц, луна в его руках.
     Sinead Morrissey "1801"

A beautiful cloudless morning. My toothache better.
William at work on The Pedlar. Miss Gell
left a basket of excellent lettuces; I shelled
our scarlet beans. Walked out after dinner for letters—
met a man who had once been a Captain begging for alms.
*
The afternoon airy & warm. No letters. Came home
via the lake, which was near-turquoise
& startled by summer geese.
The soles on this year’s boots are getting worn.
Heard a tiny, wounded yellow bird, sounding its alarm.      
*
William as pale as a basin, exhausted with altering.
I boiled up pears with cloves.
Such visited evenings are sharp with love
I almost said dear, look. Either moonlight on Grasmere
                —like herrings! —
or the new moon holding the old moon in its arms.

 Шинейд Моррисси       "  Балтимор"

Среди городских шумов,
В  толпе уличных подростков
Я  слышу  крики собственных детей.
Время сна закончилось. Оживленные голоса
Пробуждаются в каждом ребенке как свет фар,
Приближающихся, бодрствующих, раздражающих.
Этот шум в своем постоянстве проникает сквозь стены.
Так выглядит  западная часть Балтимора.
В воздухе - вой сирен и орудийные залпы.
Штурмующие полицейские увещевают детей,
Наивных, будто шестилетних,
Убеждая на каждом углу.
Слышатся ссоры и вспыльчивая речь,
В пространстве между  работающими рациями.
Человеческие голоса забиваются  треском эфира,
Сквозь который пробиваются мольбы
О помощи одинокого ребенка.
Даже тишина отступает перед такими словами.
Может быть я одна слышу этот крик.
Поднимаюсь по лестнице, отдыхаю в зале,
Слушаю,  тяжело воспринимаю.
До меня доходит только ритмичное дыхание
И движение воздуха, поднимающего пыль словно одеяло.
Все это смех сквозь слезы,
Наивный, как сон младенца.
 
Sinead Morrissey  " Baltimore"
 

In other noises, I hear my children crying—
in older children playing on the street
past bedtime, their voices buoyant
in the staggered light; or in the baby
next door, wakeful and petulant
through too-thin walls; or in the constant
freakish pitch of Westside Baltimore
on The Wire, its sirens and rabid gunfire,
its beleaguered cops haranguing kids
as young as six for propping up
the dealers on the corners, their swagger
and spitfire speech; or in the white space
between radio stations when no voice
comes at all and the crackling static
might be swallowing whole a child’s
slim call for help; even in silence itself,
its material loops and folds enveloping
a ghost cry, one I’ve made up, but heard,
that has me climbing the stairs, pausing
in the hall, listening, listening hard,
to — at most — rhythmical breathing
but more often than not to nothing, the air
of the landing thick with something missed,
dust motes, the overhang of blankets, a ship
on the Laugh through the window, infant sleep.
  Шинейд Моррисси " Надписи"

 
Белфаст -  компактный город , обеспеченный  всем необходимым -лесом, хорошей землей, стоящего на границе... Из  письма Тайного Советника  графства Эссекс 1573г.


Уже  шесть месяцев, как здесь ничего нет.
Повсюду ил и гниющая трясина.
Ржавая подставка для бочки  едва видна над   водой.
Здесь когда-то располагался маленький городишка.
Однажды протестанты построили корабль  размером с Импэа Стэйт билдинг.
Теперь остались лишь разбитые повозки, возле которых суетились мародеры.

Освежающий кожу ветер. Этим утром выхожу на открытую площадку.
Бетон гладок, как ярко-освещенная взлетная полоса или палуба корабля.
Перила как на корме.
Вдруг трава и мемориал с именами погибших.
Я не могу произнести вслух фамилии, что под стеклом  Съестэд, Таусиг, Бакстрим. 
Однако, бывает так, что перечитываю одну и ту же  по семь раз.
 
  Sinead Morrissey  Signatures
 

Belfaste is a place meet for a corporate town, armed with all
commodities, as a principal haven, wood and good ground,
standing also upon a border…
     —extract from a letter to the Privy Council
     from the Earl of Essex, 1573.
I
Where nothing was, then something. Six months ago
most of this was sludge and a gangrenous slip-way
dipping its ruined foot in the sea — a single rusted gantry
marking the spot where a small town’s population
of Protestant men built a ship the size of the Empire State Building.
Smashed cars and wreckers’ yards flourished in between.
II
A skin-stripping wind. This morning I walk on concrete
smooth as a runway with a full-scale outline laid in lights
of the uppermost deck. Railings as over a stern.
Grass. Seating. The memorial for the dead hosts names
I can’t pronounce — Sj;stedt, Taussig, Backstr;m—
in immaculate glass. Once, I count a surname seven times.