Сон поэта

Сон поэта


Ты спишь и ты слышишь злой императив,
В нём критики злые кромсают твой стих.
Как стая ворон, урагана циклон,
Чертей легион и чертил эскадрон.
Они критикуют, ругают, плюют,
Черкают, зачёркивают, мнут и рвут.
И бьют по затылку, и бьют тебя в лоб.
Ведь ты обалдуй, дуболом, остолоп.
Ты бездарь, осёл, межеумок и пень,
Ведь пишешь ты только одну дребедень.
Читать все твои невозможно стихи,
В них тьма чепухи, требухи, шелухи.
Ни рифмы, ни ритма, ни слога в них нет.
И ты никакой, даже мелкий поэт.
Умойся, утрись, ото всех схоронись,
И больше писать никогда не берись...
Но вот ты проснулся, а критики — кто?
Поэтов зазнавшихся цирк шапито.
Редакторы сами, их жёны, друзья,
Любовницы тоже, льстецы — вся семья.
На толстый журнал где-то деньги берут,
Себя и своих только в нём издают.
Ты их не читай, там талант не живёт:
Маратель, пачкун, графоман, рифмоплёт,
Стряпач, борзописец, кропач, щелкопёр.
Равны все бездарностью, как на подбор...
Но вот ты опять с голодухи уснул,
И снова тот сон, хоть кричи «караул!»
И ты продолжаешь страдальца канву.
Нет жизни во сне, нет её на яву.