Стучался в нем осколок власти,
Он задыхался, невпопад,
Бил гром по сердцу, это к счастью,
Он говорил - себе он враг.
Метался призвук по истоку,
И холодок, прокравшись вскользь,
Душил его, клоня к порокам,
А он цеплялся так, как мог.
Он молод был, и был активен,
Святой и страстный, в простоте,
Он говорил, что был любимым,
Он говорил, что счастье здесь.
Но время шло, и шли мгновенья,
Три дня, три ночи прогорев,
Вобрав порок, гордыню, мщенье
Не попрощавшись, он исчез.
Оставил он лишь каплю воска,
Души своей сестры, свечи,
Он появлялся снова ... он ли?
Его узнать мы не смогли.
15.11.2017
Посвящается огню
© Copyright: Евгения Ворошилова, 2017
Свидетельство о публикации №117112700032
Свидетельство о публикации №117112700032
Рецензии