Учителю словестности

 Моему брату Александру посвящается
 
Вдруг стукнуло семьдесят. Осень…
Ты помнишь начало войны.
Осыпала голову проседь.
И нет в том ничьей вины.
 
И в мыслях тревожится сердце –
Фашисты ворвались в село,
Голодное, трудное детство,
И память пургой размело.
 
Как мать побираться с котомкой
Просила тебя – не беда,
Давали и хлеб, и картошку,
И слезы текли от стыда.
 
И плугом тяжелым разрыта
В душе твоей борозда,
И юность вдруг как-то обрыдла,
А рядом идут поезда.
 
Как будто проносится мимо
Все лучшее – не твое.
И Родина смотрит постыло
На пасынка своего.
 
Неправда, ты слышишь, неправда –
Все это приснилось во сне,
Ведь солнце светило так ярко,
Была и любовь при луне.
 
Ты смолоду дрался за счастье,
Болезни, невзгоды – не в счет,
И жизнь твоя – не напрасна,
Как Олымь родная течет.
 
Неброско, средь русских просторов
Мчит воды свои в океан.
На борковских косогорах
Слышатся песни славян.
 
От Маньчжурии до Берлина
Наших прадедов пролита кровь,
Чтобы в Космосе Русской равнины
Воссияла Иисуса любовь.
 
Чтобы каждая тварь содрогнулась
От предчувствий Большого Огня.
И в Россию весна вновь вернулась,
Прорастают, смотри, зеленя...
декабрь 2000г.