Поэт

Светит снова рассветом кроваво-багряным
В небесах, словно кровью умытый восход.
И на сердце пылает кровавая рана,
Предвещая внезапно внезапный уход.

И поэзия, словно невинная дева...
Не простясь вновь уйду, как всегда, на покой,
И не будет рыдать. Быль была, или небыль,
Не простясь ухожу. Не идите за мной.

Не кресты. Нет креста на груди, или в сердце.
Крест с мундира сорвут мне мои палачи.
И умру иноверцем... Нет, не иноверцем!
И сожгут словно хлам моё тело в печи.

Повторяются вновь - грохот в двери под утро,
И безумства ухмылка в холёных глазах.
Всё как было, как будто. И будет, как будто,
Пронесётся как сон разбивая всё в прах.

Тупо в темень смотрю и ищу свою долю.
Нет её... унеслась и забыла меня.
Небеса покрываются той самой болью,
И спешат принимать под защиту меня...

Опоздали... Гляжу в три ствола утомлённо...
Залп... какой уже залп? Холод лагерных дней...
Умирать нынче долго... Ждать долго и долго,
Чтоб вернуться и жить в славе музы моей...