На сорока ветрах сорок лежит дорог,
Где-то укрылся страх,в прелый зарылся стог.
Осень поёт джаз, треснувший голос, хрип.
На, полечись. Таз мёда от старых лип.
Крестит чертополох чёрный как грач дьяк.
Вылез на север мох, к вечеру попадья.
Пляшет ветвей пук - гонит в небо ворон
Взмахами граблерук в горький осенний гон.
Небо черно всклень вороньим густым пером.
Даром что был день, весь почернел кром
Взятый на птичий крик словно на меч встарь,
Только что дьяк, старик свой развернул алтарь.
Морок
© Copyright: Роман Цимберов, 2017
Свидетельство о публикации №117112712277
Свидетельство о публикации №117112712277
Рецензии