Память и памятка

Боже хранит детей, которым за двадцать:
Когда в их жесткой постели нет тепла одеяла.
Когда они мерзнут, грустят и когда ошибаются.
Когда нет слов, а все смыслы в жизни пропали,
Он им подливает вина.

Кто же хранит взрослых, младше шестнадцати?
Кто им дает все те нужные мысли/умыслы?
Кто их встречает возле разбитой паперти?
Ловит за спинами мерзкое "больше мудрости"?

Чьими виденьями их онемевшие пальцы,
Берутся за струны, играют звонкие песни,
А следом холодный и острый скальпель,
Дрожит в руках, соединяя их вместе?

Длинные лестниц пролёты, ветры холодные,
Горькие, будто горчица, слова на белой бумаге,
Ночи на лавочке, дни, предсмертным подобные,
Или может дешевые обеды в местном маке -
Что поглощает их?

Почему они пишут сказки, стихи и песни,
Посвящают людям свой свет, отдавая душу,
Но не дают оказаться на собственном месте,
Даже когда рядом кто-то критично нужен?

Почему всё тепло, что создано их телами,
И так трепетно охраняемое в их в груди,
В итоге становится тем холодным камнем,
Что тянет к земле, не давая ровно идти?
Зачем?

Я пишу, содрогаясь, тексты об этом мире,
Где нужно быть вечно взрослыми, громкими,
Где тяга должна быть к жизни, свободе и силе,
Даже если ходится - только узкими тропами.

Собственно, всё чего так хочется до безумия -
Не думайте, очередная пустая просьба
Воспаленного мозга и частичного полоумия,
Но...

Эти взрослые совсем не умеют верить,
Они отстроили замки, выше, чем города,
Считают и прыгают, не закрывая двери,
Оставляя в книгах лишь грустное "навсегда",
Но почему-то дают надежду тем детям,
Которых нужно беречь, не смотря на вид.
Так может быть,
На этом чертовом свете
И их
Тоже
Нужно
Хранить?