Ураган

                Горбунову Максиму

Вот ветер!.. Он ревёт, он знает, куда лететь,
О чём греметь, срывая медь электролиний,
В моих мигренях неповинный, поёт он, если хочет петь,
Перстом всех щекоча нас длинным, он, хохоча, швыряет глиной,
Песком и воздухом без роздыха… Подобно мухе,
Чуть внятно слуху, не ползёт к нему всех нас объемлющее
Наше сущее, нас оглушающее, ждущее – сомнение.
Нет, ветер не приемлет метод мух, душа его закрыта глухо
К амбивалентностям, и сухо он опеняет даже волны. В пене
От споров (не с собой, конечно), он смутно знает, чем порыв,
Стремленье вверх, стон страсти, сам он… нами движут, –
Я хорошо всё это вижу, ведь он – в двух метрах
Ровняет меты, закабалив еще пространство,
Свободный от тупых простраций, санкций, девальваций…
И яростно перед скалой вдруг лужу лижет
(как руку пёс, что ей обижен)… Он, ветер, знает!..
Он – уверен. Во тьме, без всяческих иллюзий,
Берёт свой путь, а путь отмерен…
Чем? Только ль воздуха давленьем?..
Желаньем бить, топить, давить тех, кто на пузе?!
В его глагол – не вникнет разум!
Нам – жизнь работы, он – всё сразу!..
Он, ветер – в вечном возвращенье,
В самоубийстве, в отрешенье...


                31 мая 2001 г.