Дорога дальняя... В кибитке,
Поёт, ссутулившись, ямщик.
А в деревянные калитки,
Усталым взглядом я приник.
Дома косые... Из сторожки,
Кивает хмурый часовой.
С корзиной старой по дорожке,
Идёт мужик, совсем босой.
Коня окинули презренным,
Тоскливым взором пастухи.
Ямщик швырнул словцом «бесценным»,
В того, кто больше нёс трухи...
Вновь тишина... Живое дремлет,
А вечер серый и простой.
Господь, мольбам моим не внемлет,
Я – тихий, смирный и пустой.
И восхищён тобой, едва ли,
Скорей разбит и утомлён,
Глядя на мёртвенные дали,
Где был мой разум опалён.
И с каждым новым одеяньем,
Ты отравляешь душу мне,
Своим больным очарованьем,
Тебе присущем, - как стране...
27. 11. 17. По родной стороне
© Copyright: Ирина Вяльдина, 2017
Свидетельство о публикации №117112710759
Свидетельство о публикации №117112710759
Рецензии