Говорить бухим с женщинами,которых не знаешь имя.
Пропадать в телефоне ,нюхая с фото тебя,
Пуля в череп на вылет.
Собирать по кускам память,
Много курить,назад не смотреть ,
Крича,чуть ли не падать.
Думать о прошлом,
занавешено что алкоголем.
Думать о будущем,что не будет уж боле.
Смотреть из окна,собирая осколками мир.
Замечать только ночь,
Днями спать под столом,
На столе-чумной пир.
Писать безумно стихи,
Скручивая тряпочкой мозг,
Выжать до капельки всё,
И упасть под звуками розг.
жизнь поэта
© Copyright: Сэм Смитт, 2017
Свидетельство о публикации №117112605938
Свидетельство о публикации №117112605938
Рецензии