Так что же надобно поэту...

Так что же надобно поэту?
Свобода? Слава и успех?
Стальное дуло пистолета,
Что замолчать заставит смех?

Ну чем, скажите, он опасен?
Что сердцу делает видней
Всю пустоту красивых басен
А разуму - игру страстей.

Иль судит глубже и острее
И предсказать ему дано
Все пригрешения благие,
Которым сбыться суждено.

Он не карает и не просит,
Не ждёт с протянутой рукой
Но словно приговор выносит,
Что разнесётся над толпой.

Не ждёт наград от сильных мира,
Ему ли милостей искать,
Мишурной суетой кумиров
Дар муз бесценный подменять.

Назло суровым испытаньям
Из чаши радости испив,
Он примиренье с мирозданьем
Подпишет, кровию скрепив.

Заплатит жизнью за победу,
Любовью - за свою мечту
И труд невидимый поэта
Едваль другому по-плечу.

Он также власти неподвластен
Как не подвластен ей восход,
Его стихам мятежно-страстным
Одна лишь смерть конец кладёт.

И разливается молчанье...,
Веселья стихнут голоса
И чёрным облаком страданья
Печать ложится на уста.

Но вопреки запретам властным,
Как солнца луч, что там и тут
Туман и тучи пробивает
К нам строки новые придут.

Не важно, где и кем пропеты,
Под небом ясным иль в пургу,
Живое, царственное слово
Разгонит гибельную мглу.

Да, он пробьётся, луч надежды.
Откуда? Так ли важно знать!
Он с уст безжалостных и нежных
Безмолвия сотрёт печать.