На смерть

Я умру под проливным дождем
в час, назначенный мне судьбою.
Я умру — и вот так же, ручьем,
весь день будет лить за стеною.
Старые раны возвращают
мне муки, и в оконный проем
вижу я, как землю вращают
бойцы, идущие напролом.
Погибли  Жека, Батон, Мороз.
На могилах капли алых роз…
До гроба
воевали они, воевали со злобой,
что несет в этот мир война.
В дар погибшим теперь – тишина.
А свидетелям — жалкие крохи,
боль души, дней пустых череда,
одиночество, дождь и дороги...
И вина. За их смерть вина.

Ушли, улетели как птицы,
души, отбившиеся от стаи,
Но память  моя по крупицам
образы их собирает.
Здесь, где жизнь как болото,
где гниют отошедшие годы,
рвут в прах паутину времен,
я вместе с ними казнен…

Но мертвенность великолепья
возвещает мне, что я еще жив,
что еще я не в тесном склепе
в окружении старых могил.
И способен еще отзываться
каждой частицей своего естества,
и каждый день окунаться
в волшебный мир колдовства
Жизни!