По хрупкой...
От инея, серебряной траве,
Струится леденящей тайной
Осенний, тихий суховей.
Вот только что играл ветвями
Тоскливо плачущих берёз...
Но нет его! И воздух вянет,
Желая обрести полёт.
От одинокого сиянья
Луна как будто бы больна,
Но скоро и её не станет
Над снежной пылью полотна...
Свидетельство о публикации №117112601129