По хрупкой...

 По хрупкой, словно бы хрустальной,
От инея, серебряной траве,
Струится леденящей тайной
Осенний, тихий суховей.

Вот только что играл ветвями
Тоскливо плачущих берёз...
Но нет его! И воздух вянет,
Желая обрести полёт.

От одинокого сиянья
Луна как будто бы больна,
Но скоро и её не станет
Над снежной пылью полотна...


Рецензии