На полотне из туч, незримо за спиной...
Ночь разведёт гуашь, где смысл тоже черный.
Во мне давно живет отравленный типаж,
В бессмыслии своем мечтою расчлененный.
Срисована с души простуженность судьбы.
Слепые сны стучат куда-то в теплый кокон.
Я верю, что любовь замучила набат,
Пытаясь разбудить все чувства ненароком.
Не слышу я её. Не слушаю, точней.
А что там впереди: обрыв ли, взлёт – не знаю.
Я стану напоказ наигранно грубей.
Пока чего-то жду, а что - не понимаю.
А истина, как ложь.
Рождается - болит.
Прелестное дитя, испачканное мыслью.
В отчаяньи узнать, не знание так злит,
Пытаясь натянуть зачем-то нервы нитью.
К чему мне это всё?
Как отмолить грехи?
И вновь хотят сбежать нетронутые тайны.
Но, может быть, опять придут ко мне стихи,
Где капли моих слов чужие лечат раны.
На полотне...
© Copyright: Андрей Бандурин 1, 2017
Свидетельство о публикации №117112611142
Свидетельство о публикации №117112611142
Рецензии