Любовь продажного мира

Любовь сгорает в потемневшем сне, как лампочка в один момент взрывается от слишком резкого щелчка и напряжения. Или как в конце хорошего фильма перед титрами черный экран, белые буквы бьют по глазам своим хэппи эндом, но что там счастливого? Актеры играют потрясно, только в глазах нет души. Они меняют свои эрмитажи, чтобы поверить в то, что он в очередной раз влюбленный.
Безумец.
Он играет на чувствах зрителей, вызывая слезу восхищения, но сам забыл какого это — быть счастливым. Любовь отрепетирована до малейшего фрагмента, если не приглядываться, то можно в нее поверить. Счастье, как писала Ахматова, дурная болезнь. Но на самом деле болезнью считается бездействие. Которым полны умы нового поколения, отдавая привилегию слову. Замолкни.
Чувства нынче не в моде. В моде грусть,
несчастья,
дороги боли.

Очередной антракт, после которого этот влюбленный возненавидит даму своего сердца и откажется от собственных слов. Так наиграно, вызубрено, выучено, отрепетировано до каждой точки,
До следующего многоточия.

Смотришь, и...
Становится грустно видеть то, как теряются чувства
Среди безумцев, желающих покончить с собой.
Во имя любви ли?
Безумие!
Во имя собственного душевного неблагополучия, во имя прекрасной музы, во имя невзгод, депрессий, репрессий, болезней.
Во имя всего, только любовь не трожьте.

Ваши грязные пальцы запачкают ее камуфляж.
Разорвут на кусочки, бросая остатки в ад.

Любви не достойны. Страдайте и дальше по пачкам денег, желайте машину, квартиру, дворец, Аргентину. Вы сгнили внутри от продажного мира.

Конечно во имя любви,
Конечно же вы не такие.