Разговор о нём

В распахнутое осенью окно,
Однажды ветер заглянул случайно:
"Я слышал, что ты ждёшь меня давно,
Что ты давно больна молчаньем,
Что каждой ночью, глядя на луну,
Сидишь, удручена тоскою,
Неведомому будто колдуну,
Ты душу отдаёшь, что стала вмиг золою.
Печален взмах ресниц,
Дрожишь ты как осенний лист на ветке,
А сердце - словно из частиц,
И будто бы томишься птицей в клетке.
Без красок и огня твой взор,
И холодом дыханье веет.
Быть может это всё конечно вздор,
Но я решил всё это сам проверить.
И вижу, что права молва...
Уже какую ночь сидишь и еле дышишь...
Хочу услышать от чего слаба?
Эй, ты меня сейчас хоть слышишь?"
И ветер в тот же миг затих,
Присев на подоконник,
И длинный свой, закончив стих,
В дыханье вслушался, как тайный мой поклонник.
Я ухмыльнулась, что тут скажешь.
Слова немы, хоть в голос их кричи,
Безудержному сердцу не прикажешь,
В нём больше не горит огонь свечи.
"Лежишь... взгляд в потолок...
И гоняешь мысли...
Больше нет ни встреч, ни звонком,
Ни грёбанного "мы с ним"...
И снова в осколках, и хочешь кричать...
У жесткой боли во власти...
Я не умею его "не ждать"...
И снова разбита на мелкие части...
Лежишь... взгляд в потолок...
Глаза,  до краёв наполняя слезами,
Повесив на душу огромный замок,
Мы ад для себя выбираем сами"…
И с ветром мы сидели, молча у окна,
И каждый думал о своём...
Ему казалось, будто я достигла дна...
А мне казалось, будто он прибит гвоздём...
Ушла луна...
Рассвет зарёю догорает...
А он сидел и, глядя на меня,
Не мог понять, что душу мою болью выжигает...