Газ тлеет на выдохе ночи,мы
чистим картошку,
срезая слова кожурой,вырезая
чуть больше
из прошлого,вместе с дождем,
умывающим руки,
держащие стрелки часов,что
кромсают минуты
сквозь скатерть стола,сквозь пустые
углы тысяч комнат,
в них воздуха нет,он измучен,
растерзан.Расколот.
Лишь танцы углов над теплом
поседевшей кровати
от хора ветров занавесок,которым
упасть бы,
закрыть разукрашенным хлопком углы
в километры,
и руки развяжутся тонкой и
белою лентой
на зябком мосту,у песка,или
на берегу.
Мы режем картошку.Последнюю
в этом году.
газ
© Copyright: Серакуза, 2017
Свидетельство о публикации №117112506244
Свидетельство о публикации №117112506244
Рецензии