Бездарность

Собрать последние записки,
Что я тебе когда-то посвящал,
Упасть на дно предельно низко,
Чтоб сердца луч отныне не сиял.

Бездарность ищет  снова музу,
Скитаясь в мёртвой тишине,
Но все вокруг закрыли шлюзы,
Купаясь сутками в вине.

Какое поприще творца?
Подвал, каморка, крыша?
Всего лишь три книжонки из ларца,
Их текст никто так и не слышал.

Весь интеллект – напыщенные фразы,
Борьба за правду – гнойный эгоизм,
А все цветы – простой декор для вазы,
Их уберут, ведь правит конформизм.

Могильный запах творчества поэтов -
Зарыт под глиной, грязью и песком.
Все мастаки давать другим советы,
Когда за ложь подавятся куском?

Ведь каждый третий, как павлин,
У лиц людей вертел хвостом,
Кричал о ценности картин,
И сам же сжёг холсты потом.

Так вынуждает общество собак:
Оно грызёт за шею и за душу,
Тебе внушает, что дурак
На свете никому не будет нужен.

Но революция искусства и идей
Затмит бездарность общей массы.
И чем ты примешь истину глупей,
Тем легче станешь продавцом у кассы.

Любые книги ныне вместо дров,
Ведь потребители прогнили.
Пробьёт 12 механизм часов,
А человек уж говорить не в силе.

Взгляните только на мосты:
Там рой стоит самоубийц,
Их чувства, может быть, чисты,
Но вы не видите их лиц.

Они кричат от боли и труда,
Их понимать не хочет даже близкий.
Спасенье рядом их – вода,
Они уже в покойном списке.

Бездарность чувства, эмоций, даже глаз,
О чём вообще нам стоит говорить?
Ведь каждый день – как приторный рассказ,
Который заставляют всех учить.