В дальний угол двора псом протоптана узкая тропка.
Он поёт в тишине, и вибрирует тенор певца.
Лунный замерший лик смотрит влажно, тревожно и знобко,
И туман подступает к последней ступеньке крыльца.
Эта ночь неспроста осторожно крадётся по крышам
И сползает с горы, в сонном свете луны серебрясь.
Ей охота взглянуть на певца, ею пёс мой услышан...
И вплетается звук в тонкорунную звёздную вязь.
Пёс поёт, задирая кудлатую голову в небо,
Полететь бы ему над осенней остывшей землёй!
Я к нему выхожу и даю ему белого хлеба,
И туманная ночь улыбается вместе со мной.
Моему Нельсону
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2017
Свидетельство о публикации №117112505734
Свидетельство о публикации №117112505734
Рецензии