Себе простим, что ты не любишь наше небо
И что считаешь наши пафосом стихи
А душу скоморошью лечишь светом
Хоть скоморох тебя об этом не просил
Что подлецов ты видишь среди честных
А ряженый не скроет никогда
Свою личину, одевшись в бренд известный
Тебе в газетах наших радуга - беда
Простим и то, что ненавидишь наши песни
Хотя других не требует народ
И воешь от тоски в тот час чудесный
Когда антенна их бесплатно раздаёт
Мы можем сделать вид, что не тревожит
Тебя обилие жетонов номерных
Когда колонны и ряды мы ставим строже
Ты умудряешься разлад увидеть в них
Что наших женщин ты видишь без помады
Румян, белил, без пудры и без страз
Из мешковины что мы дарим им награды
Совсем не это раздражает нас
Простить себе мы точно не позволим
И постараемся об этом дать понять
Что напролом идёшь ты против общей моды
И что не можешь ты об этом не писать...
Позволим мы себе простить
© Copyright: Человек Из Бумаги, 2017
Свидетельство о публикации №117112505727
Свидетельство о публикации №117112505727
Рецензии
Ваше творчество очень глубоко и философски выверено во всех стихах,мной прочтенных Они-умные и думающие о многом, благодаря автору.
Марианна Козявун 05.12.2017 23:10 • Заявить о нарушении
Марианна Козявун 05.12.2017 23:10 • Заявить о нарушении