1309

Это худшая осень.
Я окончательно спился.
И дело не в слякоти или печали.
Совершенно напротив,
я безбожно влюбился.
Опустив, что все встречи жаждут прощаний.

Там, где все поэты искали страданий,
я, отрок иллюзий,
лелеющий грёзы,
вздымал, средь дождя, пелену воздыханий,
внушая погоде
света солнца прогнозы.

Невзирая на лица,
что хворью затмились,
кружил, как пчела, опьянённая цветом.
Мечтая чтоб все,
все фантазии сбылись,
к той, что от всех бед, мне была амулетом.

Писал на износ,
про любовь и про скуку,
про сладкую страсть во моём понимании.
Писал даже то,
как желая лишь руку,
лишь тонкую руку, согреть в лобызании.

Не спал и не ел,
только думал бесцельно,
как я подарю ей все наши восходы.
И как же вся жизнь
давит болью смертельно,
когда я не с ней в этом ветре свободы.

Так дни пролетали
стирая в прах слабость,
которой она, может быть, не узнает,
и всё, что в осенних
пожарах осталось,
всё то, что во мне, режет, бьёт и терзает.

Треклятая осень.
Нет мне с нею покоя.
Всё то ночь, всё то день я сижу чуть вздыхая,
умоляя её же,
дать счастье людское,
отмотать время вспять, где любви я не знаю…

24.11.2017 г.