Среди пустых, туманных писем
Мы ищем ту, в которой жизнь,
Но пустота в забытых лицах
Твердят, что быть тут не должны.
И, вскрыв письмо, мы раз за разом
Лишь упираемся в тупик:
Безмолвный день, безликий разум
У нас уносит много сил.
И так блуждав по всех их судьбам,
Совсем уж выбившись из сил,
Войдем туда, где будет лучше –
Не тот, что нужен, но все ж мил.
И вот они – наши соседи,
И вот он – наш любимый дом.
Но мы не этого хотели,
Ведь наш мир… тут он… за углом.
Письма
© Copyright: Дэн Маклауд, 2017
Свидетельство о публикации №117112502864
Свидетельство о публикации №117112502864
Рецензии