Сквозь пальцы текут голоса.
Холодные руки
О чем-то ветру поют, -
Тревожные звуки.
И гулко в груди стучит
Машина живая,
Как будто забыли закрыть
Ворота рая.
И ярко-красный цветок,
Вздрогнув, - проснулся.
Упал в гремящий поток
С небес...вернулся.
Вернулся, чтоб расцвести
В лучах заката.
Смотреть, - как моя душа
Огнем распята.
***
© Copyright: Сергей Мочалов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117112408847
Свидетельство о публикации №117112408847
Рецензии