Высоцкому

Из жизни вырван, как из тела нерв,
Солдат скупой мечты, в атаке на ура!
Он будоражил мир и жизнь была игра,
Он черный хлеб для фукающих стерв!

Скитаешься среди дорог ведущих в Рим,
Весёлый, хмурый, строгий и беспечный,
Ты близостью души громадою, неуловим,
Бьёт нежность наповал тугой картечью!

Друг всем ветрам с распахнутой душой,
Упал как под косою трепетная рожь,
Ождажды в вечность, словно бриг стрелой,
Смерть не понюшка табака, она не вошь!

Вот ты стоишь мреть знавший до конца,
Победы горечь, сладость ставок мира,
Над ханжеством поёт и правит Лира!
И льётся жизни песнь - кипение свинца!

В прах рушится ненужный людям идеал,
И в кровь дымится Музы песенное тело,
И жизнь его - застывший океанский вал!
И смерть его - им принята, не ваше дело!

Сраженье выиграл на вздохе, победив, погиб!
Весь этот бренный мир был для тебя азами,
Бутоны роз застыли, желваки звенят буграми,
Хмур взор, на веки губ закушен роковой изгиб!