Давно мы с тобой перестали шептаться...

В природе исход ноября всё заметней…
Предзимняя тьма растеклась в тишине…
Уснул мой сыночек, мой кроха трёхлетний,
Такой беззащитный, но мудрый вполне.
Я пледом комочек родной укрываю,
На ночку грядущую перекрестив…
Сегодня тебя я обидела… знаю,
Хотя через час и сказала «прости».
Я тоже бываю взрывной и упрямой,
А ты не обиделся, ты мне сказал:
- Когда я на облачке жил еще, мама,
Я сверху смотрел и тебя выбирал.

Теперь вместо сказок – лишь школьные книжки,
С той самой поры пролетело шесть лет…
Летает во сне мой любимый мальчишка,
А я вспоминаю наш первый секрет.
На прошлой неделе спросила я сына
Про облачко в небе, где дети живут,
А он удивлённо взглянул на вершину:
- Там нет никого… только тучи плывут.
Чтоб в детских глазёнках смешной не казаться,
На этом закончила я диалог.
Давно мы с тобой перестали шептаться…
Ты просто растёшь, ты взрослеешь, сынок…
Но только с тех пор я и верю, и знаю:
Тот мир скрыт от глаз и из памяти стёрт,
Однажды мы все про него забываем,
И каждый своей философией горд.
Ты спи, мой родимый… Я всё буду делать,
Чтоб в жизни своей не жалел ты ни дня,
Что, сидя когда-то на облачке белом
И глядя на Землю, ты выбрал меня…