Зачем поэту его дар

Зачем поэту его дар?
Зачем поэту его сила?
Мировой не раздует пожар,
И жизнь не сделает красивой.

Зачем ему писать стихи,
С такой тоской невыносимой?
Он не спасет нас от стихий,
И горькой доли Хиросимы.

В системе жестких норм и мер,
Пророчеств, аргументов веских
Нам не поможет Шарль Бодлер,
Нам не поможет Вознесенский.

Когда страна идет на дно,
Работа – скотское ярмо,
Нам не подаст руки Рембо,
Смолчит и Эдгар Алан По.

С полей давно забытых слов
Не даст ответа Гумилев.
Да с фотографий черно-плоских
Глядит сурово Маяковский.

А в наших книжечках кисель,
А-ля поэзии наброски.
Нам ничего не скажет Бродский,
Устал от нас Сергей Есенин.

Но мы, ослепшие щенки,
Хотим себе такой судьбы.
Презрев могильные венки,
Бессмертье видим впереди.

Зачем поэту его дар?
Зачем поэту его сила?
Его судьба – это удар,
Его любить невыносимо.

Невыносима красота
В его словах изящных.
Они, как шрамы, красно
Кровоточат на листах.

Слова – не просто сборы букв,
В них боль, прибитая гвоздями.
Как угли голыми руками,
Он брал ее из ваших рук.

Как отпущения козел,
Грехи все ваши собирая,
Он день за днем по краю шел,
В стихах своих для вас сгорая.

Поэт, так дай же мне свой дар!
Дай свою силу и природу!
Хочу в сердцах разжечь пожар,
Хочу, как ты, служить народу.