С самим собою

Бывает порою, с самим собою
начну говорить за то, за другое...
Открою, что жизнь моя — просто игра,
одна, без конца,
В которой победа пуста,
а судьба, всего лишь, значение кости,
в ладони заядлого игрока,
смиренно следящего свысока,
как герой поведет себя в этой невзгоде.
Конечно, при хорошем исходе,
есть шанс получить путевку на море,
успех в форс-мажоре с надлежащим фурором,
в фаворе не париться и ликовать,
и в целом понять, что заботы — пустое.
Но вскоре, поскольку вся жизнь — это море,
затянет всю гладь бесконечная мгла.
Наш бедный герой под веления воли
и волн, что отбили его бока,
направится в сторону своей доли.
И тут появляется та рука,
бросая игральные кости отлого,
понемногу, выстраивая года
в цепь последовательных переходов, —
от простых и спокойных
до предельно темных, где холода
заставляют упорно работать,
доказывать профпригодность,
пока на клетке игрального поля тропа
не загонит героя в канаву покоя…
С самим собою.