Постели мякоть - всё вранье.
Как надоело - не моё.
В петлю ли слазить в Англетере?
Смертью пахнет там до селе...
Поэт любимый там погиб...
И помнит каждый миг гранит:
Петли затягивающейся узел,
Хруст позвонков, гримасы ужас...
Какое чувство испытал,
Когда на табурет он встал?
В петлю проник, истошный крик.
Мгновение и ты уже погиб.
И кружат жёны над могилой,
И тянется сплетней тоска.
А во главе стоит лишь Та,
С которой хотел, но не прожил он.
Ирония судьбы - ведь судьбы наши схожи...
А значит, Англетер, быть может
Отдать тебе жизнь и мою?
Не оказаться мне в раю, но может где-то рядом все же.
1925
© Copyright: Павел Гарманов, 2017
Свидетельство о публикации №117112411199
Свидетельство о публикации №117112411199
Рецензии