Моя Светлана Соложенкина

 Моя Светлана Соложенкина

Очень давно, когда я была совсем юной, я влюбилась.
Прочно и навсегда.
Влюбилась в стихи.  И пробовала  их писать.
Показывала подружкам.
Меня хвалили,  и я чувствовала себя великой поэтессой,
пока не появились в моей домашней библиотеке стихи профессиональных поэтов. 
Сборники  приносила  мне мама.
Потом я и сама стала покупать тоненькие брошюрки со стихами.
Случайно совершенно  наткнулась на сборник Светланы Соложенкиной.
Её стихи произвели на меня такое впечатление!
Я читала их без конца: утром и вечером.
Днем. И даже ночью. 

Прошло много лет. И недавно, взяв эту книжечку в руки, я обратила внимание,
что купила стихи за смешную цену: 5 копеек.
Представляете? Цена стихов, наполненных  любовью  к родине,
родному  городу,  дорогим людям,  равнялась цене одной поездки
на автобусе.

Вчера, забежав в книжный магазин рядом со своим домом, я спросила у продавца,
нет ли в продаже  стихов  Соложенкиной.  И если нет, можно ли их заказать.
Продавец, посмотрев в каких-то своих записях, ответила, что не может мне помочь.
Стихов Соложенкиной нет в продаже и заказать их она не может.

И тогда мне так захотелось  показать стихи этой прекрасной поэтессы всем
любителям поэзии, что я решила поделиться тем, что смогла найти в своей книжке
и в своей памяти.

Светлана Львовна  Соложенкина  всю жизнь делилась своими чувствами с читателями.
Насколько    профессиональна и честна в своем творчестве    эта поэтесса! 
Она смогла сделать так, чтобы поэзия  вошла  в мою душу и осталась там на всю жизнь.
Я рада с вами поделиться своей любовью к стихам Светланы Львовны.


*  *  *
Разрешите, я присяду с краю,
У стола Вселенной нет углов.
Я нисколько вам не помешаю,
Не нарушу череды веков.
У меня поклажа небольшая -
Горсть земли, да тени облаков...

* * *
Я прожила так много, много дней.
А жизнь была - моей и не моей.
В какой-то очереди простояла,
Не в магазине, нет - в чужой судьбе,
Сама себе я жемчуг покупала...
А это были слезы о тебе.

 ***
Быт — это Бытие, которое,
как Лир, от царства отреклось.
Играют отсветы истории
на шпильках, в темноте волос.

Что — шпилька? Так — пустяк, безделица,
но ждет касания руки…
А жизнь — одна. Она не делится
на главное и пустяки.

 * * *

Я укрывалась голубою шалью,
я грелась возле красного огня…
Печаль глядела на меня с печалью —
а как еще глядеть ей на меня?

Нахохленною золотою птицей
она сидела в сумрачном углу…
И сладко было мне сомкнуть ресницы,
но не хотелось уходить во мглу.

Я поднималась, шевелила угли,
опять садилась около огня…
И золотая птица глазом круглым
внимательно смотрела на меня.

Что в сердце у меня прочесть хотела?
Когда-то я, любимых не виня,
сама тревожно и светло горела…
А вот теперь — лишь греюсь у огня.

***
Я ничего не берегу,
и все ж богатств не счесть:
есть память рук, есть память губ,
и просто память есть.
Есть у любви, как у беды,
особенная власть:
живу на краешке звезды -
и не боюсь упасть.

***
Отмель. Белая цапля застыла -
Иероглиф, неведомый мне.
Если б даже тоска отпустила,
Не уйду. Лучше здесь, в тишине.
Я приглядываюсь к туману,
Я прислушиваюсь к воде...
Вот когда окликать перестану -
Значит, нет меня больше нигде.

***
Пион сиял. Казалось, в вазе
Он простоит еще сто лет.
Но вдруг как будто кто-то сглазил,
На подзеркальник, на паркет
бесшумно и неудержимо
пролился ливень лепестков...
Я так теряла всех любимых.
Но кто же к этому готов?

***
Нет, ты не будешь думать обо мне…
И я тебе спокойствия желаю:
довольно и того, что в этом мае
цветы сгорают в золотом огне.
И если даже ты пойдешь за мной,
тебе придется все равно вернуться…
Довольно и того, что за спиной
такой закат, что страшно оглянуться.

***
Жизнь прошла. И осталось так много,
то, чего не удержишь в руке:
освещенная солнцем дорога -
и прямая сосна вдалеке...

***
Я описывать долго Баку вам не буду:
этих вышек леса - уместишь ли в строку?
"Ночь черна, словно сажа" - так скажут повсюду.
"Ночь черна, словно нефть" - скажут только в Баку.

***
 
"Жить двадцать лет - и ничего не сделать!
Пусть сорок впереди - но грустно мне...
Мир жадно ждет, как лист бумаги белый,
несказанного слова в тишине.

Я не хочу, чтоб мной он был обманут,
но, может, это слово не найду?
А сколько раз под тяжестью румяной
уже сгибалась яблоня в саду!"