Остаются, наверное, блики бесплотные чувств -
Блеск моллюска со дна, иль, от лампочки, тень мотылька,
На знакомой тропе, падшей шишки, растерянный хруст,
Смоляной запашок, еле слышный дымок комелька.
И из слов, как из сруба, проросшая в землю изба,
И молчание в ней – паутиной не прожитых дней,
Наизнанку вдруг вывернет душу, и лучше не знать,
Что лекарство от жизни, лекарства от смерти верней.
Памяти отца
© Copyright: Владислав Савенко, 2017
Свидетельство о публикации №117112300741
Свидетельство о публикации №117112300741
Рецензии