Я возвращаюсь домой, сам с собой незнакомый...

***
Я возвращаюсь домой, сам с собой незнакомый,
Вот запущенный двор, затерявшийся в кислом июне;
Так пристают к берегам, так выходят из комы,
Радость не делает тело ни свежим, ни юным. 

В пыльном подъезде свет потолок подпирает,
Солнечный зайчик скачет по лестничным маршам,
Словно бы в прятки с густыми тенями играя,
И паутинка ему сизою кисточкой машет

Замки на дверях моих множество раз поменяли,
Имя в табличке замазали масляной краской,
Так поступившим за это уже не пеняли,
В мыслях крестясь с затаённой, укромной опаской.

В вихре канонов и долженствующих мнений,
В этой сансаре затхлой, замшелой, ригидной,
Всякий прервавший цепочку перерождений
Сим победил, ибо больше его не видно.

Всё было тихо: меня уводили ночью,
Не было долгих прощаний и детского плача.
Это, конечно, немного досадно, но, впрочем,
Что изменилось бы, если бы было иначе?..

Я на чужбине умер, и больше уже не рождался.
Не быть – это тоже в некотором роде искусство.
Но если в вашей прихожей звонок раздался –
Спросите, кто там, даже если за дверью пусто.

2015-2017