Твоя улица...

Твоя улица слёз как обычно пуста.
Там всегда подают ради Христа.
Где на радости тело разбитого вечера.
Проклиная, помни, что в тебе человечьего.

                Козий сыр и солнце в стакане вина.
                Мир зелёный большой как глоток.
                И не выпить его через горло окна.
                За которым зима и бросает в дрожь.


На пороге мальчик, в руке ключи.
У обочины «Чарлик» хранит тепло.
На лице морщины стёршихся шин.
Это лучики смеха видны сквозь стекло.

                Из солонки щепоть на разломанный хлеб.
                Задумчиво смотрят глаза в глаза.
                Подметает дворник выпавший снег.
                Словно крошки рука со стола.


Она пишет письмо, спотыкаясь, опять.
И без марки конверт, затаённая грусть.
Меж страницами незасохший цветок.
Сколько суток в пути ему не завять?

                Самолёт улетит, ты помашешь рукой
                Из окна приблудившейся стае машин.
                И прокрутишь вперёд пару кадров кино.
                Будешь ждать, но того, что в конце не понять.






     4 ноября 2017 в 05:33









.