Дорога

А дорога,она дальняя,
Пробирается между вёснами...
Возвращается в осень раннюю,
Да с желтеющими берёзами.

Пора будто прощальная,
Лес скрипит зелёными соснами.
А вода в лужах хрустальная,
Воздух вокруг папиросами...

Ведёт наугад жизнь скитальная,
Отчего?Задаёшься вопросами...
Ответы они печальные,
Нарывает сердце занозами...

Едешь в авто,душа ранена.
И когда они были взрослыми?...
В момент голова затуманена...
А глаза следят за погостами...


Рецензии