Метроном

Доктор сказала с опаской: "У вас нет пульса".
Я отвечал ей: "Вы правы, он бьётся в стоках".
Доктор просила: "Пожалуйста, не сутулься".
Я же резонно заметил, что сдавлен в блоках,

В серых кварталах под прессом небесной тверди,
Где мне давно бы пора перейти на сурдо,
Не облачая в амбиции опер Верди
Эти стихи, что склоняют мораль к абсурду.

Доктор, мне страшно. Вы слышите? Я не слышу
Собственный голос, ослабленный и болезный.
Чувствую только, как дрожь заполняет ниши,
Будто бы ток проскочил по губам железным.

Сразу, как только касаюсь пера в припадке, —
Импульс по венам и гулкий удар в затылок.
Всё очень просто: стихи мои, что припарки
Мертвому телу, ведь слово во мне застыло.

Доктор, вино в моём кубке — не кровь Христова,
Это отрава, в ней истины кот наплакал.
Мне говорят, что во мне ничего святого,
Не замечая, что сердце моё в заплатах.

Камень в груди, отбивающий такт конвульсий,
Стал метрономом, что рёбра молотит в кашу.

Мой милый доктор, мне вовсе не нужно пульса,
Если однажды ему не сравняться

С вашим.

(22.11.2017)