Прости, ноябрь, ты брат – нелюбимый
Из доброй дюжины месяцев-братьев...
Твои печально-хладные ливни
Напрасно жаждут меня в объятья…
Твоих полотен скупые краски
Опять не слышат моих восторгов…
Ты не пригоден к любви и ласке,
Ветрами воешь похлеще волка…
А может, запросто, я ошибаюсь,
И всё пустое во мне – причина
Того, что неблагодарно маюсь,
Предзимние понося картины?
Прости, ноябрь, скорей – второе, –
Готов бездушье своё признать я.
Спешу из дома – лишь зонт раскрою –
Чтоб окунуться в твои объятья.
Прости, ноябрь
© Copyright: Маковский Александр, 2017
Свидетельство о публикации №117112301839
Свидетельство о публикации №117112301839
Рецензии
