Лия Пьянкова. Осенний сон
Он словно сладкое игристое вино,
Кружит нам головы и даже
Несет в нирвану сладкою волной.
К чему слова, когда лишь взгляды
И рук, так любящие па.
Любви пространство, разъедающие яды
И к ней одна, но на двоих тропа...
И память губ, что повторяясь,
Пересекая наслаждений параллели,
Желанья наши возрождая,
Возносит ввысь страстей качели...
И в каждой клеточке тебя,
Любви звучит проникновенно флейта-
В моей гремит победная труба
И шкалит градус торжества по Фаренгейту...
Свидетельство о публикации №117112301292
Вера Вассорина Протасова 28.11.2017 17:14 Заявить о нарушении
Александр Богодухов 2 30.11.2017 02:59 Заявить о нарушении