С тоской природа смотрит в окна,
Накрапом льет несильный дождь.
Так, словно чувствует природа,
Что ничего не сбережешь.
Как будто ей известна бренность,
Что человек, лишь пыль в веках,
И ей смешна та ненасытность,
Кой бредим мы в своих мечтах.
А может быть, она рыдает,
И не о ком, о всех о нас,
О том, как души выгорают,
Так жизнью жить не научась.
А может солнцем возгораясь,
Она кричит, спешите жить,
Ведь день назад не возвратится,
Последним мигом может быть.
Погода
© Copyright: Андрей Вороновский, 2017
Свидетельство о публикации №117112310412
Свидетельство о публикации №117112310412
Рецензии